La maison dorée

the who my generation woodstock perfect quality

2009-02-23T21:02:00.001Z

Marisa Monte e Novos Baianos - A menina dança

2009-01-29T16:31:00.001Z

Bob Dylan - Knockin' on Heaven's Door (1976-Hard Rain)

2009-01-19T21:48:00.001Z

Ganhei uma vez uma aposta ao meu Pedro...a canção não era dos Gun's!!!

Patti Smith And Philip Glass Allen Ginsberg Rare Film

2009-01-11T18:23:00.001Z

Começar de Novo - Simone e Ivan Lins

2009-01-02T16:26:00.001Z

La Internacional

2008-11-19T17:48:00.001Z

Terra e Liberdade!

O Blog encontra-se temporariamente

2008-03-16T13:44:00.005Z

Encerrado.
O autor encontra-se em viagem pela América do Sul, nesta altura perto do meridiano 45º, mais exactamente em Commodoro Rivadavia, no rastos de parentes perdidos.
Eventuais notícias em http://www.fokas.wordpress.com/

Olivier Messiaen no Coliseu

2008-01-30T12:47:00.001Z

"Ouvir é uma concessão da plateia, reouvir é o seu desejo" (Luiz Tatit).

A preferência por obras já conhecidas é uma defesa humana de preservação da identidade. Aquilo que nos atrai é parte de nós que se afasta, mas que procuramos de volta para nos sentirmos inteiros. É esse, aliás o sentido do "objecto". O sujeito persegue-o não por qualquer veleidade, mas porque ele constitui um "pedaço de si" que precisa de ser recuperado. Assim, não há mal nenhum em querer voltar a ouvir a mesma peça ou a mesma canção. É um modo de reavivar a memória, de tempos já vividos, associados a ideias ou situações agradáveis, e de realinhar conteúdos que por vezes vagueiam dispersos. É um modo de dar tempo ao tempo e de revigorar a nosssa identidade diante de um mundo cujo andamento acelerado nos tende a despedaçar.

Os concertos são por isso rituais de comunhão que atingem o seu climax quando a plateia canta com o artista aquilo que já ouviu muitas vezes ou dá por si, depois na rua a cantarolar aquela ária ou passagem. Todos se juntam em defesa de um património subjectivo e colectivo que a "realidade" fora da sala teima em delapidar. Acontece porém que esta atitude saúdadel do ponto de vista da saúde mental é muito pouco compatível com atitudes mais criativas e inovadoras, porque os próprios artistas já se ressentem desta pouca disposição do público para ouvir novas composições ou mesmo novas canções. E se é um facto que nunca se produziu tanto e melhor como nos nossos dias, a oferta cultural têm superado a procura em diversos casos.

Foi o que aconteceu ontem no Coliseu. Em dez andamentos, com uma duração vizinha dos 80 minutos, a Sinfonia Turangalîla (cujo nome provém da junção de dois vocábulos sânscritos) é uma das mais emblemáticas partituras orquestrais do século XX. Foi escrita para grande orquestra, incluindo um piano com importantes episódios solísticos e um dos primeiros instrumentos electroacústicos: as Ondes Martenot, de que Messiaen era grande entusiasta. A orquesta da SWR de Baden-Baden e Friburg, dirigida pelo seu maestro titular o francês Sylvain Crambreling, desempenhou brilhantemente e de uma forma prodigiosa, uma peça de uma força descontida que dividiu os ouvidos habituados ao "mainstream" das grandes audiências, incapazes de compreender que a música é mais do que uma mera repetição.

Sem querer entrar com velhos critérios ideológicos do século passado, ficou patente o falanço de uma programação desadequada, ao público, ao local escolhido e ao dia de semana de trabalho... dia que por sinal, o novo ministro da Cultura tomou posse.

Algo anda muito podre neste Reino da Dinamarca!

O sonho comanda a vida

2007-12-13T18:40:00.000Z

Rosa Luxemburgo inspirada também na leitura da Origem da Família ( Morgan) , desenvolveu a partir daí, uma concepção inovadora e ousada da civilização milenar da humanidade, na qual a civilização actual "com a sua propriedade privada, a sua dominação de classe, a sua dominação masculina, o seu estado e o seu casamento constrangedor", aparece como uma ideia romântico-revolucionária da ligação do passado e do futuro muito mais explícita do que encontramos em Marx e Engels.

Ora esta tradição utópica do marxismo tendeu a desaparecer nos inícios do século XX. E foi pena... porque essa idade de ouro do passado que ilumina o caminho para o futuro foi esquecida e arrumada nas prateleiras, esquecendo os méritos do Romantismo na sua crítica anti-capitalista afastando sob esta prespectiva a obra de escritores maiores como Balzac; Tolstoi ; Scott, etc...

Evidentemente, esta "afinidade electiva" não se desenvolve no vazio ou no azul espiritual, que todos os marinheiros encontram nos copos de "schapps" e arenques que encontram em cada porto. Ela desenvolve-se numa conjunctura política concreta onde esta afinidade é mais intensa e mais profunda, estou a falar dos dias de hoje, onde a utopia lbertária se manifesta de uma forma mais radical e mais explosiva face a um mundo em plena desagregação dos valores humanistas. Face a uma sociedade cada vez mais fechada onde os intelectuais, universitários, jornalistas, escritores, artistas ou investigadores isolados, professores no desemprego, são atirados para trabalhos marginais sem futuro nem achado.

Só que muitos ainda não se esqueçeram, e ainda bem, porque estamos vivos, dos versos do António Gedeão, "O sonho comanda a vida e quando um homem sonha ... o mundo pula e avança!".

Blues

2007-12-10T23:53:00.000Z

Cheguei ao porto de Amsterdam. Quatro dias de mar depois de deixar Lisboa agora já com as horas trocadas e as canções do Brel na cabeça. Sur le port d' Amsterdam.. sur le port d' Amsterdam.

Num café no porto... depois de muita cerveja e genebra até altas horas da madrugada. Na rua o céu estava negro sem estrelas e chovia muito sangue, suor e cerveja.... Lembro-me dela aparecer na sala, alta e esguia, de um negro azul, com o cheiro do café da Etiópia. Perguntou-me depois se eu gostava simplesmente de passar uns momentos acompanhado. Antes de o sol nascer vestiu a sua farda azul que combinava com a a sua cor azul e deixou-me sózinho com os meus demónios azuis. Sorte minha que os marinheiros só vêem a a vida em azul.

I've been tagged

2007-12-05T12:37:00.001Z

Margarita Philbin tagged me to participate to a “Eight Random facts” memo. Despite I don’t like as well this type of chain posts, I couldn’t but agree. After all, she deserves it. Under the circunstancies premature judgment and invention options does not come naturally...

Not inventing is the normal "state of affairs", but I know she is a creative in SL. It's a game and a new challenge. Why not? Probablly this is relevant for the individual who would like to keep his friends happy.... But to be concrete and be understood in english its a major risk. Then in order to overcame this difficult task, I will write in portuguese speaking language.

1. Nasci ao contrário não me expliquem porquê. Foi assim... sou míope e um bocado desincronizado. Sou contra a corrente. Ich bin wie ich bin.

2. Nunca ninguém me conseguiu ver num espelho.

3. Não acredito no Grande Arquitecto do Universo nem num Deus único... acredito no Sol e na Lua.

4. Apesar disso acredito nas pessoas... Sou Hobbesiano e adoro chatear os discíplos de Rousseau... Gosto das pessoas como elas são!

5. Não acreditando em milagres nem na reencarnação... acredito no Amor ...."Infinito enquanto dura". Obviamente sou um apaixonado pelo Brasil, pelos boavidas dissonantes da bossa e do samba, pela praia, pelo afeto...

6. Sou um chato e um conservador nato. Um pequeno burguês de fachada socialista como diria o camarada Cunhal. Não acredito no fim da História, no socialismo real nem no neo-liberalismo. Não gosto do Sócrates. Não sou sócio do Benfica apesar de ser o meu clube de paixão. Odeio tudos os istas.

7. Não venho das Ciências exactas. Mas o António Gedeão, professor de Física, foi também meu professor na vida real. Aprendi com ele que as lágrimas de preta são apenas água e cloreto de sódio.

8. Sou o Fokas, braço direito do chefe da guarda pessoal do Basileus da Atlântida. Carneiro por destino e adorador das Deusas com quem tenho a felicidade de conviver. Tenho o maior respeito pelas princesas e gosto da vida, de judeus alemães, de amores, and so on.

Here are the rules(1) Each player starts with eight random facts/habits about themselves.(2) People who are tagged need to write a post on their own blog (about their eight things) and post these rules.(3) At the end of your blog, you need to choose eight people to get tagged and list their names.(4) Don’t forget to leave them a comment telling them they’re tagged, and to read your blog.

Vou taggar não sei quem... o meu filho Pedro, o Filipe ou a Céu...talvez o Nuno, a Isabel, a Margarida ou a Miucha...sei lá..

Antes e depois do metaverso

2007-12-03T16:01:00.000Z

Esta solidão começa a ser insuportável. Porque razão prescindi de ti, Klaus?

Arrependo-me tanto.

( Livro de notas de capa amarela, propriedade de Anna Müller).

Talvez o Klaus tenha razão. Há dias que penso que teria feito melhor se tivesse ido com ele. Cada vez acredito menos na possibilidade de uma mudança aqui. Nem sequer vinda de dentro, a partir do aparelho de Estado. Ninguém acredita já em nada.

Acontece-me a mim como a tantas outras pessoas.

(Pobre Anna que ainda nem sonhava com a possibilidade da existência de um José Sócrates).

" Querida Tatiana! Não sei quando poderei fazer-te chegar de novo notícias. O "Fokas" já não pode passar sem ser apercebido e por isso teremos de arranjar um novo "carteiro". A cada dia que passa, sinto mais e mais a tua falta. Por favor vem...

Na tua última carta, julguei advinhar uma certa falta de coragem. Aqui, com a tua bagagem, terias excelentes oportunidades de trabalho.Porque razão teremos de estar separados?

Não achas que o preço é demasiado alto? (...)".

Ivan.

PS: Todas a s personagens são verdadeiras e reais, mas o texto e a ideia, são do Miguelanxo Prado.

You're breaking my heart

2007-12-02T13:58:00.000Z

Escrevi há um dias que as canções de amor estão de regresso.

E acredito mesmo que sim, depois de ter lido um artigo do Bernard- Henri Lévy sobre "Amor e Estado" publicado na Visão de há duas semanas. Acerca do divórcio do presidente Nicolas Sarkorzy. Aí se faz um retrato acutilante da contínua decomposição da esquerda francesa (que em vez de se preocupar com os problemas reais do povo real entrou num delírio de mau gosto). E acaba assim... "Não consigo deixar de encontrar algo de belo nesta mulher, que fez a sua escolha de tantos arranjos e transacções, que curiosamente decidiu saltar, sair do palco quando tanto outros e outras ainda sonham entrar nele... Não é Jackie O.. Não é Lady Di. É uma mulher esquiva, caprichosa e livre".

Voltei a pegar num outro livro já com cerca de 15 anos em que o mesmo autor com Francoise Giroud, desta vez debaixo da sombra amena de uma figueira (real) conversava sobre Os Homems e as Mulheres. Claro que uma boa parte das conversas estão datadas pelo aparecimento da Sida e portanto carregadas de algum pessimismo do "Zeitgeist" que se vivia na Europa, por uma geração crescida com a pílula e alguma liberdade sexual.
Mas a certa altura Françoise Giroud, mais velha e sensata do que o seu jovem amigo, diz o seguinte: "Alguns homens quase nos põem loucas. Conheci um ciumento patológico que era por outro lado, o homem mais espiritual do mundo. Quando entrava em transe de ciúmes, tornava-se estúpido e vulgar... Teve o descaramento de me dizer que desejaria fechar-me numa gaveta e só me tirar de lá para ele."

Concordo que a ausência total de indícios de ciúme é perturbadora e pode ser vista como o começo de um desamor, mas hoje, com tantas princesas no écran, esse sentimento rídiculo de "quem é que amaste antes de mim?" é uma verdadeira parvoíce.
Partir copos em salões de bailes caíu simplesmente e ainda bem no campo da literatura de horror.

Para nunca dizerem que não falei em flores...

2007-11-28T15:27:00.000Z

Tem tudo a ver só comigo. Não tem nada a ver com alemães nem com judeus, política... nem mesmo com a SL.
E se há assuntos que só podemos entender porque somos homens... são as comadres. A vida sem comadres não valia a pena ser vivida.
Estão atentas, trabalham e andam na net.

Atentas como formigas porque sabem que o Inverno é uma estação perigosa. Trabalham para que nada falte às cigarras da família... que levam a vida mais a curtir. Mas apesar da azáfama do dia a dia têm sempre um cantinho em casa que sobra para os outros de quem elas gostam.
Trabalham duro e admiro-as... são pessoas bonitas em tudo aquilo que sabem fazer ( existe uma cumplicidade óbvia entre compadres e comadres...pelo conhecimento do outro... pela diferença... e o reconhecimento dos sinais entre as entrelinhas). Uma comadre é uma pessoa que sabemos que estará sempre ao nosso lado... Criticando claro, dando a sua opinião, chamando-nos os piores nomes do mundo... o que é normal numa comadre!

E como mulheres modernas que são...também andam na net...lêem os nossos blogues porque lhes são familiares...não fazem comentários públicos porque acreditam piamente que somos aquilo que somos e por isso não é relevante um elogío ou uma crítica.

Tenho a sorte de ter duas Grandes Comadres ... que sempre souberam acompanhar-me em momentos difíceis sem nunca se calaram... capazes de me dizer na cara as maiores enormidades do mundo!

Esta posta de prosa é para elas!

Para nunca dizerem que eu não falei em flores!

Um amor em cada porto

2007-11-26T15:56:00.000Z

O Inverno trás sempre consigo alguma desordenação na ordem.

Como nas relações amorosas.

Já não sei quem dizia"Amar é ser só um"...mas a questão é qual?

A história da harmonia, da fusão primitiva e perdida, o mito que começa em Platão no Banquete e que ainda atravessa toda a literatura ocidental.

O que sempre me impressionou na paixão foi sempre a estranheza do outro.

As relações amorosas nunca são transparentes. Os amantes julgam que se entendem, que se compreendem por meias palavras. Imaginam e acreditam que vivem uma espécie de fusão abençoada...no entanto conheço muitos homens que não detestam ter uma mulher diferente à sua frente.

Podemos ser jovens e acreditar no amor platónico, aceitar que existe uma certa autonomia dos sentimentos, que assim teriam uma esfera própria... Mas também podemos hoje ser mais crescidinhos e poder amar uma mulher simplesmente porque desejamos intensamente o seu corpo.

E conversas amenas debaixo de uma macieira mesmo virtual, longe da actualidade e da rotina do dia a dia ajudam-nos a reflectir sobre as diferenças que existem entre os homens e as mulheres. Sem crises e sem dramas.

Ai se eu fosse um marinheiro...

Por qué no te callas?

2007-11-19T16:09:00.000Z

Hoje começou o Inverno e não me apetece discutir mais nada...

Ando de volta com as notícias dos jornais portugueses da época sobre a viagem da corte portuguesa para o Rio de Janeiro e a pensar no que hei-de escrever de novo sobre o Brasil que ainda não tenha sido dito. Confesso que só tenho tido ideias estúpidas ao confrontar-me com as reais dificuldades do governo em encontrar um local adequado para instalar a tenda do coronel Kadaffi na Expo, ou de como lidar com o coronel Chavéz nas próximas visitas a Lisboa.

Mas hoje, ao receber a informação sobre Music Genres and Corporate Cultures do Keith Negus, um autor que eu admiro e que há anos se tem debruçado sobre Música Popular, depois de ler um artigo de uma nova conhecida aqui num blog da Net, fez-se finalmente luz! Afinal, porque não olhar esta trama como nas outras todas que se seguiram no Brasil imperial, pelo olhar das mulheres?

Mais umas notícias... e deparo com o inevitável.

O filme Carlota Joaquina, Princesa do Brasil (1995) de Carla Camurati, uma comédia de sucesso no Brasil, explora o efeito burlesco criado pela caricatura dos membros da família real, quer o da própria protagonista, exibida como uma anã adúltera impenitente e de apetite sexual irrefreável, quer o de D. João VI, já ridicularizado enquanto personagem de uma peça teatral escrita e encenada por Hélder Costa ao estilo "agit-prop" característico de um certo teatro pós 25 de Abril, apresentando-o como indolente, glutão, hesitante e influenciável. Personagem grotesca, que a própria historiografia ajudou a construir.

É no entanto surpreendente que as imagens que se formaram de um e do outro lado do Atlântico apareçam tão diferentes e divididas nos dois Continentes. Em Portugal, implantada a República, reforçava-se a lenda negra dos Braganças. No Brasil, pelo contrário, a figura do rei português e brasileiro, reabilitava-se com um trabalho classificadado por Oliveira Martins, como "quixotesco" pela sua inutilidade prática. Finalmente, já no século XX, recuperado o equilíbrio numa interpretação crítica da actuação do príncipe, por Valentim Alexandre, no seu trabalho gigantesco Os sentidos do Império, podemos enfim retomar a questão sempre inicial.

Sei agora por onde começar.

Ante o alvoroço dos criados que a transportavam apressadamente para o navio, D. Maria I, a rainha louca, num último lampejo de lucidez e de dignidade majestática, repreendia os seus criados, exigindo-lhes que não corressem, não fosse alguém pensar que fugia...

Assim fica registada a fina ironia desta história simples.

Hoje também, O Estado de S. Paulo, um dos maiores jornais brasileiros, informa em Artes e Lazeres na rubrica Novidades que cerca de 500.000 espanhóis já fizeram o "download" para o seu telemóvel da famosa frase do rei: "Por qué no te callas?"...

Bateson em Lisboa

2007-11-08T14:23:00.000Z

Nas imagens do século XX sempre hesitei sobre as verdadeiras imagens do Terror.

A pedido de várias famílias quero esclarecer alguns dos meus amigos que Auschwitz e Hiroxima são provavelmente as minhas preferidas...

Escolho Auschewitz porque ela demonstrou a ausência de Deus. Mas escolho Hiroxima também porque demonstrou o absurdo da banalidade, mesmo antes de Nuremberga e as relatadas pela Hanna Arendt no julgamento de Eichmann em Jerusalém...

E quero ainda dizer que apesar das minhas convicções pessoais e transmissíveis (Não fiz carreira nas ciências exactas...e como tal admito a dúvida e a incerteza) , tenho muito orgulho nos meus amigos mesmos quando dizem ou escrevem disparates...

No metaverso ou na metalinguagem, já não tendo idade para me questionar sobre a desarrumação das coisas...muito menos das palavras, passei-me mais uma vez com um artigo publicado aqui na net sobre a Revolução de Outubro. O que já começa a ser preocupante! Ontem tinha sido por causa do Papa e dos 500 mártires espanhóis franquistas, como se não tivessem havido mortos no lado republicano...triste figura quando se confunde a religião e a política colocando no mesmo plano moral a vingança e a justiça.

A revolução de Outubro que o "camarada" Jerónimo voltou a comemorar em Novembro sem nenhum sentido crítico, não pode explicar um texto absurdo de um outro companheiro...que falando no século XXI vem descarregar a sua bílis num texto provocatório e anacrónico sem sentido absolutamente nenhum... Falar em bolcheviques facínoras, acusá-los de colaboração activa com os imperialistas alemães e com o Kaiser, e ao mesmo tempo lamentar o desastre do levantamento de Berlin e do assassinato da Rosa Luxemburgo... é uma insinuação não documentada e francamente de muito mau gosto. Eu sei que está na moda ser criativo, mas caramba... Aconselho pois o meu amigo a reler a história do que ele apelida da verdadeira revolução alemã de 1918.

Muitas vezes tenho sido acusado de neo-judaísmo e de simpatias germanófilas....É apenas uma parte da verdade! Tenho sim um enorme respeito pela Cultura de língua alemã, dos seus músicos, filosófos, intelectectuais e artistas que ultrapasssaram a fronteira fechada de um herança judaica e se tornaram verdadeiros cidadãos do Mundo. Eles são muitas vezes citados neste blog independentemente das suas verdadeiras crenças.

O Judaísmo como religião não me interessa nem nunca me interessou.

O que chamo de fidelidade aos princípios e à tolerãncia que sempre respeitei, é o que me resta da fé depois de a ter perdido. Como alguém que não me lembro um dia já escreveu, não é Deus que está na cruz. É um homem que não creio que seja Deus nem que seja o filho de Deus nem que tenha ressuscitado, mas que acredito que possa ter morrido numa cruz.

Se observei na nova Berlin o nome de Varian Fry não foi por acaso... posso também dizer que me revolta a intromissão da comunidade judaica quando a Câmara de Lisboa apresentou (e quanto a mim muito bem) uma proposta laica e republicana de plantar uma enorme oliveira no largo de S. Domingos para comemorar o dia mundial da tolerância e o massacre de milhares de judeus em Lisboa em 1506. Proposta essa apoiada pelo PS, pelo Movimento de Cidadãos por Lisboa e pelo BE e com decisão adiada para ouvir a opinião das várias sensibilidades religiosas. Inaceitável e ridículo!!!! A César o que é de César!

Em Metalinguagens, George Bateson num diálogo lindíssimo com a filha questionava :

"Porque é que as coisas se desarrumam... pai?"

Enfim, vivemos num país livre...

Esperando veleiros perdidos...

2007-11-07T11:42:00.000Z

Nas viagens que tenho feito e que foram muitas durante este tempo em que andei por fora, encontrei um dia no Jornal deLetras uma outra ilha que me tem tirado algumas horas de sono, especialmente porque grande parte dos seus habitantes são gente da noite...avatares que dançam e falam e que partilham de uma forma original o fim de um dia de trabalho na vida real.

Estou a falar da Second Life, um mundo virtual em 3D que tem um local especialmente acolhedor em Portucalis, uma ilha imaginária que um grupo de amigos criou já há uns tempos atrás. Ali entrando, por uma passagem estreita quase secreta ( mas conhecida por todos os seus habitantes) entre as muralhas do Castelo de Almourol (parabéns à Câmara de Vila Nova da Barquinha pela coragem de ter aderido a um projecto multimédia no cyberespaço) e o Bar O Caneco, reunem-se todas as noites gentes de Norte a Sul numa Tasca portuguesa, onde só falta o cheiro da sardinha assada...

A conversa gira normalmente à volta de "fait divers" sendo a maior parte do tempo dedicada a ensinar os novos vistantes a utilizarem as ferramentas disponíveis deste Novo Mundo acessível à distancia de um clique e de uma conta de Internet. É engraçado encontrar os sotaques mais variados e as idades mais díspares, sentadas ou em pé, neste café Virtual que funciona como uma verdadeira porta de entrada para esta pequena comunidade que fala ( ou tecla) em português, com uma mestria e um desembaraço impressionantes.

Estou a falar da capacidade de criação de novos modelos, gestos, objectos e sons que são manipulados quase diáriamente por gente real. Não era a Poulana mas era a Marga. Não era o Ismo mas era o TP que falavam, não era a Summer mas era a Winter que andavam pelo ar. Não faz mal, o que foi importante nessa noite é que ficaram amigos para sempre...

Neste mundo líquido da modernidade, a Second Life é talvez dos espaços mais fascinantes para gente como eu que sempre se deliciou com a Banda Dessenhada e não perdia uma nova aventura do Fantasma ou do Mandrake esperando veleiros perdidos.
Aqui ... e voltando sempre ao António Maria Lisboa e aos seus companheiros de viagem da aventura surrealista que já conheciam a existência do metaverso, "tudo é possível até a nossa própria vida".

Berlin Alexanderplatz

2007-06-20T20:02:00.000+01:00

Em Abril de 1919 em plena revolução dos conselhos operários, Thomas Mann que residia então em Munique, decidiu retomar o manuscrito da "Montanha Mágica"
E... relendo o debate entre Settembrini e Bunge, ele achou-o "envelhecido".
Foi então que recomeçou a escrever...

Berlin é hoje um exemplo de uma cidade solidária e fraterna mas continua cheia de memória.
Existe mesmo uma rua com o nome de Varian Fry perto da renovada Potzdam Platz.

Ao rever a história alemã do último século consigo construir com ela o enorme puzzle da minha vida. Levantei-me com ainda mais dúvidas sobre as vantagens da democracia. Não quero pensar no sangue que ainda não foi limpo das ruas...como da memória recente que já fez do passado peças arrumadas num museu.

Mas hoje quero apenas ver Julia, a ucraniana, com um sorriso na boca mesmo depois de um dia de mais de 16 horas de trabalho.
"Esta é a minha sorte" disse-nos às 4:45 da manhã com um pequeno almoço e café .
Começei lentamente a manhã com um brilhozinho nos olhos. "Sehr simple", disse ela.

Terras de França

2006-10-23T18:23:00.000+01:00

Vou continuar a viajar de comboio até os dias ficarem mais bonitos.

Em Lisboa com Wittgenstein

2006-10-09T17:43:00.000+01:00

"A palavra Deus é das palavras aprendidas mais cedo. - imagens, catecismo, etc...
Mas não com as mesmas consequências dos retratos das tias... Não me mostraram aqui o que a imagem representava.
A palavra é usada como uma palavra que representa uma pessoa. Deus vê, recompensa, etc..."
(Aulas e Conversas, p. 106).
Mas o que é essa palavra significa? Sim e não, tens razão... diria o meu amigo A. Não! diz o meu camarada Atalüso, que acha que Deus não se dislumbra no céu mas nos copos de raki. Sim, diz-me a minha vizinha do lado, que transporta a Bíblia para toda a parte! Em que ficamos?
Se se levanta a questão da existência de um deus ou de Deus, esta desempenha um papel inteiramente diferente na existência de cada um...Antigamente não acreditar na existência era olhado como uma coisa má. Felizmente o agnosticismo e o hoje o laicismo ofereceram a última oportunidade aos pobres ateus. Hoje mesmo se eu não acreditar na existência de qualquer coisa ninguém pensará que há qualquer coisa de errado nisso.
Existe também este uso extraordinário da palavra "acredito". Fala-se em acreditar e ao mesmo tempo não se usa o termo como se usam normalmente os outros. Pode-se dizer( no uso normal) : Se só acredita em, nisto, então.. Aqui a palavra é usada de um modo inteiramente diferente; por outro lado, não é usada como usamos geralmente a palavra "sei".
Se eu me lembrar de Deus, mesmo que muito vagamente daquilo que me ensinaram sobre Deus posso dizer apenas que as evidências são insastisfatórias ou insuficientes...nada mais.
Qual é então o critério para querer dizer uma coisa diferente? Não é apenas o tipo de provas que se tem em conta, como também as reacções que se têm, o facto de se estar aterrorizado, etc...
Enquanto houver estrada para andar a gente vai continuar... Poderei sempre responder como o Wittgenstein... desencorajaria este tipo de raciocínios que não levam a nada.
Um dia vamos todos deixar de existir... e se não acredito em reincarnações muito menos em espíritos desincarnados... tenho muita pena... mas não relaciono [por agora] nada com essas palavras...( Nem sequer me imagino como gato do Profeta...). Como cedo ou tarde este blog deixará de existir porque não existe nenhuma utilidade para estas frases...

Aziyadé

2006-10-06T19:17:00.000+01:00

Não encontrei os olhos verdes de que me falaste... mas encontrei uma parte da minha vida... nas longas caminhadas sem sentido que fizemos por Istambul.
Partida de manhã da Piyerloti Caddesi, regresso pelo pôr do sol, na chamada da oração: fazer uma visita pelas mesquitas, descalçar os sapatos, olhar os mausoléus, sentar-me ao sol depois à entrada, parar em todos os cafedjis, beber um turco sem açúcar ou um vinho branco, e depois de um jantar, uma Raki, fumar um merecido "narguillé" ao som de uma banda improvisada no momento... éramos todos de novo livres e desconhecidos...
Istambul é uma miragem, cheia de movimento e de luz que nos leva a locais estranhos... Dos banhos turcos onde vi um alemão a ser devidamente chicoteado ao Pera Palace onde se encontram velhos antiquários e traficantes que ainda disputam o quarto da Greta Garbo ou da Agatha Christe...( a Suite do pai fundador Mustafa Kemal, o Ataturk, é hoje um museu!)
A Sublime Porta tem um charme incomparável porque é unica... belas eslavas a caminho de uma nova servidão, velhos e crianças que trabalham antes e depois das chamadas dos "Muezzins". Nas avenidas novas, a marca da globalização é evidente (aqui podemos ver um pouco de tudo o que já conhecemos...MacDonalds, pares de mãos dadas de todos os sexos, irmãos búlgaros...beijos e piercings, rastas e muito poucos "tchadores"). Istambul tem tudo, para todas as cores e palares!
Antes da meia noite organiza-se a limpeza da cidade na praça Taksim, em frente ao momumento dos jovens turcos... a confusão é enorme mas tudo acontece como se nada de anormal se passasse... os jornais falam do escândalo recente de um jovem que sem armas desviou um avião para Roma.
Regressados a Lisboa a 5 de Outubro ouvimos o discurso do Presidente sobre a República e a corrupção...
Ai que saudades que eu já tenho ... da bela Nilüfer e da bela Nadira que deixei para trás no avião!

Ich bin wie ich bin

2006-09-25T23:23:00.000+01:00

Tens razão dizia o Mestre...
Devagar...
Entro devagar na rotina dos dias sem o meu querer. Fumo, deixo de fumar, fumo e as horas passam sem sabor. Releio e corrigo erros de digitalização. O papel como o corpo é frágil. O exercío fisíco deixa-me arrasado como a tinta negro que me invade as páginas sem eu querer. Leio porque sou homem, leio porque és real.
Vem diz Melanpus...Melanpus corria, solto sorrindo. Acabava de trazer na boca um pedaço de uma estrela. Melanpus era o que era , entrava na brincadeira do vai e vem das ondas, depois apetecia-lhe armar em principe, em puta fina, berrar e chorar até se cansar.

Sinto perto o cheiro e o mistério da Sublime Porta...

La guerre est finie!

2006-08-15T17:16:00.000+01:00

Ermidas Sado é uma espécie de Cisjordânia sem os problemas de Copacabana. Aqui podemos andar na rua sem recear uma bala perdida ou o reflexo de uma acção colateral. É uma vila contemporânea que sempre se debateu entre os progressos "luminosos" do capitalismo burguês e o negro demónio do Antigo regime.
Nos limites da grande planície alentejana, na charneca do Sado e das minas douradas do Lousal nasceu uma povoação de ferroviários, operários, mineiros, comerciantes e artesões que lá se fixou desde que a linha do Sul foi inventada.
Lá se fixaram populações oriundas do distrito de Setúbal, Mértola e da serra Algarvia. A linha do comboio continua a separar a Etiópia ( hoje mais dinâmica e próspera) da Itália imperialista de Mussolini. As últimas grandes obras sociais datam do Estado Novo: O Cemitério, o largo do Chafariz, a Escola e a Igreja.
O que depois foi feito para além infraestruturas elementares na Etiópia, do túnel que subterrâneo que liga as duas margens e do oficial edifício da Junta de Freguesia, foram iniciativas de alguns ermidenses que continuam a dar o seu melhor à terra. O caso do Vitória recentemente remodelado e simpático local de encontro de todos, que para além do serviço de café, oferece também aos poucos adolescentes um espaço ideal para umas boas futeboladas e não só...
Mas é urgente que também as entidades oficiais façam o seu trabalho e ajudem a fortalecer a identidade desta terra tão esquecida e tão mal amada. Há muito que fazer em Ermidas. Reabilitar por exemplo o Cine -Teatro, hoje completamente abandonado e a necessitar de uma intervenção urgente antes de se transformar numa ruína em vez de oferecer parte do dinheiro das festas ao padre polaco da vila.
Muitos anos depois do 25 de Abril, do encerramento do serviço de passageiros para Sines, do fecho das minas, do fim da segunda guerra mundial, Ermidas inventou uma festa que celebra o reencontro das muitas gentes que tiveram que partir. Os amigos e os foragidos são bem vindos e a terra não pára durante cinco dias. Come-se, bebe-se e danca-se até cair de cansaço.
No outro dia recomeça. A vila vive e nem os mortos que sempre acontecem nesta terra mais que os nascidos, não estão autorizados a manifestar-se!
Felizmente em Ermidas este fim de semana a guerra de destruição inútil...também acabou!

A Casa dos Fantasmas

2006-08-01T12:29:00.000+01:00

Sintra sempre foi sempre uma terra de mistérios. A caminho da estrada de Sintra escreveu o Sr. Engenheiro um dos seus mais conhecidos poemas. E hoje assim continua a ser...
Os carros sobem sem as mudanças artilhadas tal como entram em atalhos a uma velocidade espantosa. Cada vez mais longe de nós. Os rostos confundem-se e reaparecem momentos depois pelo caminho misterioso dos piratas...
Como se o tempo nos convidasse tal como Alice para o outro lado do espelho.
Na casa abandonada em frente havia uma luz no quarto assim ( Era o Tom disse-me a minha irmã... que adora a Ana Teresa Pereira) como dentro da piscina vazia proliferavam todo o tipo de melgas! E quem estaria no atelier lá do fundo cuja chave nunca apareceu..Era a Rebeca... de certeza! diz-me a Guida que adora filmes do Hitchcook.
Na casa dos fantasmas jantámos e rimos... com respeito q.b. mas sem medo. Deixámos o Sérgio e Ana com as formigas... Foi chato! Mas o Ultra-Romantismo dos convidados e o Neo-realismo de quem vai lavar a loiça suja nunca se deram muito bem!

Os Cinco Violinos

2006-07-25T23:04:00.000+01:00

Qualquer certidão de nascimento estabelece uma filiação. A vida começa com a designação dos antepassados e com a proclamação de uma descoberta: existe um caminho de acesso às origens, que permite descobrir os avós fundadores e recolher os seus preciosos legados...
Qualquer historiador sabe disso, mas não pode saber nem imaginar o quão pouco significa este documento.

Já escrevi algures neste blog sobre a família. Mas recebi na semana passada um documento extraordinário. Nada menos do que a cópia do livro de autógrafos da Sra. Rebello da Silva, com uma deliciosa( aos olhos de hoje como dos de ontem) dedicatória do seu marido. " Permite que eu abra este album, que tomo a liberdade de te oferecer. Entre nós que possso dizer-te que tu não saibas? Não desejes senão a felicidade que tens ao pé de ti e que é só apreciada quando se perde. Não queiras mais. A verdadeira ventura satisfaz-se com pouco e vive de si mesmo. Deixa ao mundo as suas ilusões e abraço-te com os amores mais suaves do coração - neles acharás tudo quanto podes cobiçar". (10 de Setembro de 1859).
Nele escreveram Herculano, Camilo e outros nomes que definem uma rede de sociabilidade que infelizmente hoje se perdeu na memória. Na casa da Joaninha como na sauna de Türku existia um livro onde os amigos e os viajantes deixavam registado aquilo que lhes passava pela cabeça...

Não havia uma memória que fosse estritamente individual. Qualquer lembrança, por mais pessoal que fosse mesmo a de sentimentos que não chegamos a expressar, encontra-se relacionada com todo um conjunto de "pre-conceitos" que todos nós possuimos, com pessoas, lugares, datas e formas de linguagem, com raciocínios e ideias, quer dizer, com toda a vida material e moral das sociedades de que fazemos ou de que fizemos parte – como a família, o grupo profissional ou a classe social – enquanto matriz da memória (Halbwachs 1994 [1925]; 1950).
Para este sociólogo francês, a memória não era um vestígio simples do passado, algo que resistisse à erosão da passagem do tempo, ao esquecimento. Também não constituía
uma mera reminiscência de factos passados.
Muito pelo contrário. Era uma reconstrução – e uma representação – do passado elaborada no presente (Halbwachs 1994 [1925]: 34).
Halbwachs utilizou a expressão “memória colectiva” – para se referir à memória de grupos, como a família ou a classe ou mesmo o clube.
Há quem defenda que tal não significa que ela seja necessariamente colectiva; alguns preferem a designação de memória social, pois a qualificação de colectiva implicaria ver no indivíduo um simples autómato portador de uma vontade colectiva interiorizada...eu por mim estou do lado destes últimos... não conheço por exemplo o nome dos "cinco violinos"* porque o meu avô Jesus sempre foi do Benfica.

* Jesus Correia, Vasques, Travassos, Peyroteo e Albano - os "cinco violinos" que tornaram o futebol leonino quase imbatível a nível nacional ...há muitos muitos anos atrás. ( Do Google)

Em 2005, foi diagnosticado a Neil Young um aneurisma. Antes da operação, Young refugiou-se em Nashville e compôs um dos seus mais alucinantes álbuns, um ciclo memorável de canções enraizadas nas suas experiências e memórias. A cirurgia correu bem. Quem não se lembra desta canção?

I´m keeping searching for a heart of gold
But i'm getting old.

Fuck Herzboisrael !

2006-07-24T22:49:00.000+01:00

No total, 373 pessoas – 326 civis e 27 militares e polícias libaneses – morreram em treze dias de bombardeamentos israelitas no Líbano. Durante este período, 786 civis e 81 soldados e polícias libaneses ficaram feridos, bem como dois soldados da ONU.O Hezbollah anunciou a morte de 19 dos seus combatentes. (Público, 24/07/06).
http://mazenkerblog.blogspot.com/
Este azul foi-me enviado por um amigo que sabe ler os sinais no céu!

Dia de bai

2006-07-23T23:45:00.000+01:00

Estava na segunda coluna da prateleira da Gago Coutinho. E aí ficou sempre na horizontal. Não sei onde para. Ontem foi a vez de me calhar na sina uma morte. Mas de tanto morrer, quase todos os dias , como dizia a Elisa Lucinda... vamos todos ficando especialistas em ressureições!
E fico sempre mais perturbado com os vivos do que com os mortos...são os vivos que me assustam quando sofrem... Os mortos dormem o seu sono eterno e com sorte mais ninguém os irá incomodar.
O resto é uma questão de crença.
Dificilmente o Hans Thiele de Hamburgo encontrará a minha avó em Valado de Frades no dia do juízo final. A confusão vai ser enorme! Mas isso é com eles e com o grande arquitecto do universo.

Também não tenho nenhuma fezada na reincarnação. Aliás detestaria reencarnar outra vez transvertido em vaca ou porco mesmo que fosse na quinta da lezíria. E sou particularmente antipático para os novos adeptos da charlatanice "new-age" que conseguem encontram Deus no azul . Nada contra a cor que aliás me é profundamente simpática, e que pelos vistos não sou o único. Mas como não sou católico nem mesmo cristão, acho mesmo que o silêncio de Deus é absurdo nos dias que correm. E bem gostaria de acreditar nele qualquer que fosse o seu nome...

Acordámos hoje todos mais pobres...sobre isso não tenho dúvidas! Porque os vivos não se substituem nem por velas nem por fotografias, mesmo bem emolduradas, da loja do chinês.
Salut a tous les vivants!

Die Ezel (Os Mestres desamados)

2006-07-14T22:27:00.000+01:00

Ontem fui ao lançamento simultâneo de dois livros um pouco "fora de moda". Raramente me desloco a lançamentos e apresentações. Mas aquele encontro confesso, despertou-me um interesse particular. Ambos de autores eram meus conhecidos... Pensei encontrar o G.A.R.U. no excelente e simpático Espaço do Exílio no Estoril mas enganei-me profundamente...Os dois autores ficaram bem sentados entre o Sr. Presidente da Câmara( como bom social democrata, a separar a esquerda da direita... porque afinal são os três munícipes de Cascais e ninguém quer mais arrastões no burgo...).
O primeiro falou "Do silêncio de Deus em Auschwitz". O segundo da vida atribulada de uma agente dupla que acabou por ser dispensada dos seus serviços e acabou bem nova, sem eira nem beira.
Mas os pobres e mal amados Profs. foram eles, que não se conheciam e que se desprezaram profundamente...Um pelo seu discurso ligeiro, romântico, simpático, bajulador e ultrapassado e o outro pelo seu cinísmo ateu "judeu"practicando ele sim, a lógica do aniquilamento do outro.
Não saltámos nem experimentámos nada de novo, dançando ao som das palavras sábias. Não praticámos nenhum acto cívivo digno de cidadania. Saímos apenas descaradamente em massa, para evitar qualquer diálogo ( se é que houve...) que nunca deveria ter existido.
O que assistimos foi a uma verdadeira lição de profunda desonestidade intelectual entre um passado e um futuro que dificilmente se podem harmonizar. Secas e sem leite as tetas, já não existem margens de certa maneira. A "Lebensraum" para os psicopatas, para casos mais graves não é o palco... pelo menos... sem autorização médica!
E mais... a bela vila de tantos refugiados ilustres, não dispõe de uma casa de banho pública na estação de comboios onde se pudesse vomitar o refluxo de tanto autismo.

Porque o vento como escrevia o Jeroen Brouwers "é sempre a vida de alguém".

O Manuscrito de Magon

2006-07-14T16:58:00.000+01:00

As noites de calor de Lisboa lembram-me a longa viagem de Tethuan a Heliopólis em busca do manuscrito de Magon, "o Sábio", que existia na biblioteca secreta da minha garagem. O calor não convida muito à escrita. Mas escrevo porque gostaria de ter vivido esta aventura apaixonante, que me foi contada tal como foi vivida.

...De noite partia uma caravana para o Sahel.
A única maneira de sair despercebida era juntarmo-nos a ela. Um lençol e um pouco de lama fariam o resto. Saímos de noite disfarçados de árabes. A guarnição não levantara problemas. Uma mulher a mais ou uma mulher a menos...
Lá longe das estrelas anoitámos perto das montanhas. Um françês que viajava connosco e contrabandeava armas de fogo e aguardente de figo com os berberes, dizia-me: O mar mouro é traição. E faz anos que não via portugueses por estas paragens...
Deviamos ser rápidos e tentar chegar ao Egipto o mais depressa possível. Os Turcos não se importavam com os estrangeiros...

O Nilo é enorme e o vento leva-nos à bolina. Resmungo e rio, devolvo-te as palavras, porque não te posso ouvir mais... São muitos os beijos e as lágrimas que deixo para trás. E são muitas as esperanças que deposito nesta viagem.
Ontem chovia e o céu apresentava um tom roxo ameaçando tempestade. Mas agora, só nos restava a nostalgia de voltar ao Cairo, ou seguirmos em frente, em busca das suas nascentes...
Mas tenho medo. Medo de nos faltarem os braços suficientemente fortes para chegarmos até ao fim. De vez em quando, dizia-me, ficava meia transtornada de coisas indefinidas e também roxas que de repente a ameaçavam...
Mas o que é importante foi o encontro, tudo se resume nisso. O encontro com o mestre tinha-me dito. O encontro marcado, em Heliopólis, no terraço sombrio onde encontrou finalmente Magon pela primeira vez...

Um dia fraco outro forte!

2006-07-07T17:43:00.000+01:00

Sexta feira,7 de Julho 2006.
Pois bem. Hoje não há belas estórias para contar mas posso confirmar que continuo vivo!

Esta manhã passei por S. Vicente de Fora com uma imagem na cabeça.. a do enterro do Sr. D. Pedro IV, dias depois de uma bela pateada e gritos na Ópera de S. Carlos...

Não havia um lugar para estacionar e ainda bem...não era esse também o meu destino.

E lembrei-me do tempo em que eu era criança...E fizemos bem amigo... ainda bem que mandámos o gajo de volta para o Brasil. Como o Scolari, assim ao menos não temos mais que pedir nenhuma nova licença ao IPPAR! Simplex!

E temos tantos Pedros para comemorar.

Do meu contente com o novo computador que eu fiquei a pagar a prestações, não sei nada. Deve andar à rasca para pagar as multas e os copos. Dos outros vou sabendo notícias de vez em quando. "No news, good news..."

Como do meu sétimo tio avô que emigrou para a Argentina e depois para África e nunca soube o que lhe aconteceu até o dia em que o encontrei pela primeira vez, no pino do Verão em plena serra algarvia.

E não tivemos mais dúvidas. Abriu a garrafa de branco que tinha na "geladeira" e não dormiu a sesta para que o dia valesse por dois...

Vou portanto falar aos amigos e à família que me restam... para saber se também estão vivos e vou comemorar! Vou beber uns copos com os vizinhos, já que não tenho discussões amargas com o fisco e depois vou ao teatro!
O dia hoje é meu. Já falei com o Remexido do Barlavento e vamos organizar uma viagem com um grupo de astrónomos para observar com atenção os céus de Odemira.

O Sr. Brasil perdeu...

2006-07-02T03:00:00.000+01:00

Chance de Aladim

2006-06-28T00:46:00.000+01:00

"Se canto sou ave, se choro sou homem
se planto me basto, valho mais que dois
quando a água corre , a vida multiplica
o que ninguém explica é o que vem depois"

Acabei de ver e ouvir o Ney na entrevista que deu com a Ana Sousa Dias. Ainda não tinha falado dele neste blog. Não sei porquê...talvez por ser óbvio que o Ney era um dos meus heróis mais antigos e provavelmente um dos mais interessantes intérpretes brasileiros que até hoje conheci. Tenho acompanhado a sua carreira desde há muitos anos. Dos Secos e Molhados ao Coliseu, no Pavilhão Carlos Lopes, na Expo, em Cascais...
Não conhecia "O caçador de pérolas"...esse disco apareceu na minha vida mais tarde .
Sereno e com alguma tosse, mas sempre lúcido e acutilante, Ney é um dos melhores profissionais vivos da MPB que continua a recusar qualquer atestado de validade! O Brasil morno e ingénuo que vai ficando no caminho... o mundo um vai ser dia brasileiro! Pela beleza do que aconteceu há minutos atrás...

A casa da Joaninha

2006-06-27T18:31:00.000+01:00

"Luís Augusto, filho único, ficara com todos os haveres do pai, importantes, entre os quais se contavam a casa e a quinta do Vale de Santarém. Um mês depois da morte do pai, Rebelo da Silva pediu a Herculano e a mim para que o acompanhássemos a passar uns dias na sua propriedade. Herculano, como muito entendido em coisas agrícolas, devia esclarecê-lo, indicando-lhe os meios de tirar maiores vantagens da quinta.
A viagem no vapor era tardia, mas agradável; quase sempre concorrida e animada. A primeira paragem dava-se em Alhandra, a segunda em Vila Franca de Xira, seguia-se Vila Nova e depois o Carregado. A travessia pela vala, à sirga, muito demorada e monótona; mas lá vinham umas margens bordadas de freixos e salgueiros; as batardas, atravessando com o voo descansado e a envergadura enorme; as bandadas de patos bravos no Inverno e de mancões no Verão; os pertos e longes da campina; os toiros ruminando no ervaçal, mansos, sem sombras de aspecto minaz, como se lhes não corresse no sangue a nativa ferocidade; e o campino, com o seu cavalo e a sua vara".

Bulhão Pato, Monte de Caparica, Torre. Fevereiro 16, 1893.

Ando envolvido num tempo que não é o meu. Uma personagem que nunca conheci e que viveu num mundo hoje inteiramente desaparecido onde ainda não existiam comboios em Portugal. Cheguei a encruzilhadas tramadas...Tive que mudar de comboio em Belgrado e fui parar algures ao mar...Não sabia falar alemão, a única língua estrangeira que se podia falar nas estações onde me perdera. "Wie fill kostet eine gebratanes...porra era frango, não era cão que eu queria. Nada feito, nem cão nem frango...
De regresso acabámos por descobrir uma lata de salsichas no fundo da mochila... a última à dentada partilhada entre cinco. Sentei-me no banco das mulheres porque era o único sítio onde havia um lugar livre e tive vários pares de olhos sobre mim a dizer que não era tão simples...
Ainda não havia Kusturica. Só entendi o que era a ex-Juguslávia muitos anos mais tarde quando vi "O pai foi em viagem de negócios". Ainda não havia mortos na Bósnia nem capacetes azuis. Peguei na "Insustentável leveza do ser" e resolvi deitar-me no corredor no local reservado às bagagens. Dormi assim a noite inteira dos Balcãs até à Grécia...
Au début de 1977 j'etait toujours sans travail e toujours inconnu...
Mas foi este facto entre outros que me levou a optar definitivamente pela História e hoje a interessar-me pela casa da Joaninha.

Uma final em Português

2006-06-26T13:12:00.000+01:00

Depois de uma valente carga de porrada nos Holandeses, a selecção desta vez no mundial sai com dois cartões vermelhos. Contactado o Vinícius em Itapoã , o Fernando no Chiado, faltava o acordo do Carlos para uma final em Português. Acordo assinado. O Brasil trata dos árbitos e nós vamos dando até ao último vermelho existir!
Os brasileiros jogam e marcam golos com o gordo do Ronaldo. Nós iremos armados até aos dentes para o jogo com a Inglaterra.
As palavras ainda trazem o ranço de alguma literatura. Concordo com o Chico: Nunca mais poderemos falar a mesma língua.

A face é a alma do corpo.

2006-06-24T18:13:00.000+01:00

Para além de todos aqueles de que me vou lembrando... conheci há uns anos em casa de um amigo de infância e ainda hoje frequentador habitual dos jantares desta casa, o L. Wittgenstein.
Era um mundial qualquer, casa cheia, queijos e vinho na mesa, "chacun que se governe"...conversa de bola! Não se podia pedir melhor...
Não me lembro do jogo, mas de uma conversa tão estranha e tão interessante com o Ludwig sobre fragmentos que não resisto a reproduzir alguns:
"A solução dos problemas filosóficos pode ser comparada com um presente num conto de fadas: no castelo mágico ele parece encantado mas se olhar para ele do lado de fora à luz do dia não é nada além de um pedaço de ferro ordinário (ou algo do tipo)".
"A linguagem prepara para todo mundo as mesmas armadilhas; ela é uma imensa rede de fáceis e desvios errados. E assim assistimos um homem após outro que anda pelos mesmos caminhos e sabemos com antecedência onde ele se irá desviar para fora, onde caminhará direito sem notar o desvio lateral, etc. etc. O que eu tenho que fazer, é erguer sinais de trânsito em todas as junções onde há desvios errados de modo a auxiliar as pessoas a passar pelos pontos perigosos. "
"O poder da linguagem de fazer tudo parecer o mesmo, que é mais claramente evidente no dicionário e que torna a personificação do tempo possível: algo não menos notável do que poderia ter sido a transformação de constantes lógicas em divindades."
"Eu penso que resumi a minha atitude em relação à filosofia quando disse: a filosofia realmente deveria ser escrita apenas como uma composição poética. Deve, parece-me, ser possível apanhar daí o quanto o meu pensamento pertence ao presente, futuro ou passado. Pois eu estava a revelar-me desse modo como alguém que não pode fazer exatamente o que ele gostaria de ser capaz de fazer."
Não sei quem ganhou o jogo... Deixámos o L. na estação de Cambrigde, onde tinha um quarto alugado, mas com a certeza de que um dia destes nos voltariamos a encontrar! Nem vale a pena dizer que era outro judeu austro-húngaro que combateu na 1ª Grande Guerra pelo Império e na Segunda, já nacionalizado inglês pelas tropas britânicas...
O "Caderno Marron" existe em português e viaja ainda hoje frequentemente entre a Caparica e Lisboa...

Noites de Verão ao luar

2006-06-23T18:54:00.000+01:00

Descobri por acaso na Net uma página diferente que vale a pena espreitar. Conta assim: "Na serra da Peneda, as noites de lua cheia desvendam um mundo animal cheio de vida. Se por um lado as noites sem lua não nos permitem movimentar-nos sem a ajuda de uma lanterna, a claridade do luar dá-nos a facilidade de podermos andar sem necessitar de qualquer iluminação extra.
Aquilo que vos propomos é que venham, na nossa companhia, descobrir o território do Lobo na sua hora de maior actividade. Vamos sair ainda de dia e seremos surpreendidos pelo luar já em plena serra.
Os passeios podem ter várias componentes: Viver uma noite plena de novos sons e sensações, aprender a identificar as estrelas e constelações, observar as manadas de cavalos em liberdade, jantar na serra e ouvir as histórias de lobos e contrabandistas, aprender como os arqueólogos fazem as leituras de gravuras rupestres e quem sabe cruzarmo-nos com o vulto fugaz de algum lobo curioso". São aquele casal de "malucos" Anabela Moedas e Pedro Alarcão ambos jornalistas, que fizeram um dos programas mais interessantes que passou na televisão sobre “a Vida secreta dos Lobos”, que a RTP passou pela primeira vez em Fevereiro de 2005. ( Nós por cá...iremos na primeira oportunidade)
Para mais informações http://www.ecotura.com/

Coincidências

2006-06-23T18:29:00.000+01:00

Encontrei o Viegas na feira, disse-me ela...
Quem?...O do Algarve?
Não! O de Manaus!

Mares do Sul

2006-06-21T23:20:00.000+01:00

Regresso devagar à procura das palavras perdidas. Que grande é o rio da minha aldeia...

Quinta sem lágrimas

2006-06-20T02:00:00.000+01:00

Voltei a Coimbra muitos anos depois.
A cidade cresceu como nós... o Mondego estava lindo, brilhava com um sol radioso....
Voltei a entrar na biblioteca joanina.
Desta vez sem ti, sem os meus pais, mas acompanhado com a mesma alegria que ainda nos faz sentir vivos... apesar do Dr. Miguel Torga não aceitar mais consultas!

E sempre que quiseres... já sabes! Levo-te outra vez ao Castelo de Montemor ver "Os Bichos !

Um outro olhar do olhar

2006-06-04T19:43:00.000+01:00

Os amores podem viver escondidos toda a vida. Como aquele que ligou o Prof. à aluna para sempre. Hanna foi talvez a mais brilhantes delas, na qual depositava a sua confiança e o seu orgulho muito alemão.
O julgamento de Heichmann foi apenas um momento de reflexão sobre o totalitarismo e o mal. Apenas isso.
Mas todos sabemos como as palavras são perigosas...
O saber obriga-nos a actuar, a tomar uma atitute qualquer. Não podemos mais refugiarmo-nos na ignorância. "A diletância estéril não nos interessa" estava escrito no cartaz. Na primeira janela estava a fotografia dela. Em Vale de Barris como em Querença estavam os habitantes vivos e os mortos juntos.
Queres vir comigo ver aquela oliveira?... disse o João.
Não quis ir. Era demasiado tarde para uma despedida definitiva.

Vai já...antes que seja noite

2006-06-02T00:08:00.000+01:00

Vivo na rua com o nome do doutor Sousa Martins, médico, cientista e investigador!
José Tomás de Sousa Martins nasceu em Alhandra, a 7 de Março de 1843, filho de um carpinteiro. Foi o mais novo de quatro irmãos. Após a morte do pai, passa, ainda em criança, a viver com um tio, dono da Farmácia Ultramarina que ainda hoje existe na Rua de S. Paulo, em Lisboa, quase em frente ao Elevador da Bica. Tirou primeiro o curso de farmacêutico, e só depois o de médico e, em poucos anos, tornou-se um dos vultos marcantes da sua época.
Um dos cientistas mais prestigiados do país, desfrutava de projecção internacional pelo estudo da tuberculose e das doenças nervosas. Integra a Geração de 70 e afirma-se «um progressista e um maçon».
Em 1881, o Doutor Sousa Martins ao fazer uma expedição à Serra da Estrela considerou a elevada montanha um local óptimo para o tratamento da tuberculose. Em sua honra e pelo seu empenho à causa da tuberculose, veio a ser dado ao Sanatório agora aí existente o nome de Sousa Martins.
Solteiro e “bom rapaz”, filho exemplar, dedica-se à medicina, física, química, botânica, zoologia, cirurgia, literatura, poesia, filosofia, história e oratória. A luta contra a tuberculose fazia-o expor-se à doença, nos contactos diários e directos com os doentes terminais. Detinha-se junto deles, a amenizar-lhes o medo. Muitos morreram de mãos entre as suas, alguns viram-lhe “auras” estranhas sobre os cabelos.
Aos seus alunos dizia: «quando entrardes de noite num hospital e ouvirdes algum doente gemer, aproximai-vos do seu leito, vede o que precisa o pobre enfermo e, se não tiverdes mais nada para lhe dar, dai-lhe um sorriso».
A tuberculose foi quem lhe arrancou a vida. Na madrugada de 17 para 18 de Agosto de 1897, tinha Sousa Martins 54 anos, sem vontade de assistir à sua derrota, suicidou-se. Antes de morrer escrevera: «a tuberculose, antes de arrancar a vida ao homem, faz dela um longo martírio, e do mártir um inválido». Confidenciara ainda a um amigo que «um médico ameaçado de morte por duas doenças, ambas fatais (tuberculose e lesões cardíacas), deve eliminar-se por si mesmo». Hoje, a sua fama perdura (sobretudo a nível popular), devido ao seu saber, inteligência, caridade e dedicação com os doentes pobres. Sabendo dosear tanto os produtos naturais como os químicos, efectua curas espectaculares merecedoras de muitos louvores. Faleceu em 18/8/1897. Repousam hoje os seus restos mortais num mausoléu de família no cemitério de Alhandra.
"Dizem que por amor se matou novo....ali no lugar de Porto Covo!

Portugal : Um Mito francês para uma utopia inglesa?

2006-06-01T15:04:00.000+01:00

Os preconceitos impedem-nos de poder olhar o mundo de outra forma...
Perdidos os anéis, fica-nos a mão... O Brasil tinha declarado a sua independência em 1822, com responsabilidades agravadas dos nossos primeiros liberais vintistas.... sobre o assunto já foi escrito e dito quase tudo.
Ficava o sonho imperial africano...do terceiro império. Portugal foi sempre verdadeiramente um país de Messias.
Os nossos historiadores liberais eram sobretudo monárquicos, católicos e anti-democráticos. Escritores e poetas... Herculano inventou a vontade medieval afonsina. Rebelo da Silva, membro fundador da Comissão para as Comemorações do 1º de Dezembro, o mito da ocupação filipina...
Acreditavam verdadeiramente que a liberdade (para alguns) e a razão fariam deste povo um exemplo de vontade e tenacidade. Mas quem quem lhes encomendou o discurso?
Releio as cartas de D. Pedro V. para o Tio Alberto (recentemente reeditadas pela M. F. Mónica) e não consigo entender a subserviência de uma boa parte da nossa "intelectualidade" da época a um rei falhado. Sorte de uma princesa espanhola que foi trocada por uma Estefánia que morreu virgem. O azar... foi todo nosso.
O resultado para mim e muitos amigos é francamente pessimista: "o nosso liberalismo revolucionário mas moderado... elitista e ao mesmo tempo paternalista, apesar de todos os independentismos... foi feito por homens desarmados, [desamados] e sós... Os portugueses assimilam o modelo francês revolucionário (ou o conservador) e querem viver à inglesa! ( o modelo de Eça ou mesmo o de Salazar não deixa de ser impressionante...uma cultura francesa mal digerida e uma cultura inglesa admirada!)"Gentil da Silva, "Le modèle étranger dominant et le freinage d'une pensée national portuguaise au XIX siécle", Lisboa, FCG, 1982.

Once upon a time...

2006-05-31T23:34:00.000+01:00

Um dia encontrei por mero acaso um livro fabuloso em Amsterdam... era uma tese académica que falava na representação da Idade Média, nos nossos livros de História do século XX.
Falava de toda a gente, incluindo os "Oxford Fantasists", um clube de poetas mortos que incluía entre outros o Tolkien e o Lewis. Fiquei chocado. Ao lado de de um Marc Bloch?
Hoje, vinte anos depois, fico radiante quando entendo que o mundo muda como o Gedeão acreditava... Na magia admirável dos olhares e na alquimia de um silêncio, mas também na luta por um código de ética laica contra a manipulação descarada da ideologia.
Aqui fica um manifesto "à francesa" de um grupo de reconhecidos historiadores para contestar a intromissão dos políticos na liberdade de expressão:

"Emus par les interventions politiques de plus en plus fréquentes dans l'appréciation des événements du passé et par les procédures judiciaires touchant des historiens et des penseurs, nous tenons à rappeler les principes suivants :
L'histoire n'est pas une religion. L'historien n'accepte aucun dogme, ne respecte aucun interdit, ne connaît pas de tabous. Il peut être dérangeant.
L'histoire n'est pas la morale. L'historien n'a pas pour rôle d'exalter ou de condamner, il explique.
L'histoire n'est pas l'esclave de l'actualité. L'historien ne plaque pas sur le passé des schémas idéologiques contemporains et n'introduit pas dans les événements d'autrefois la sensibilité d'aujourd'hui.
L'histoire n'est pas la mémoire. L'historien, dans une démarche scientifique, recueille les souvenirs des hommes, les compare entre eux, les confronte aux documents, aux objets, aux traces, et établit les faits. L'histoire tient compte de la mémoire, elle ne s'y réduit pas. L'histoire n'est pas un objet juridique. Dans un Etat libre, il n'appartient ni au Parlement ni à l'autorité judiciaire de définir la vérité historique. La politique de l'Etat, même animée des meilleures intentions, n'est pas la politique de l'histoire.
C'est en violation de ces principes que des articles de lois successives notamment lois du 13 juillet 1990, du 29 janvier 2001, du 21 mai 2001, du 23 février 2005 ont restreint la liberté de l'historien, lui ont dit, sous peine de sanctions, ce qu'il doit chercher et ce qu'il doit trouver, lui ont prescrit des méthodes et posé des limites. Nous demandons l'abrogation de ces dispositions législatives indignes d'un régime démocratique. "

Jean-Pierre Azéma, Elisabeth Badinter, Jean-Jacques Becker, Françoise Chandernagor, Alain Decaux, Marc Ferro, Jacques Julliard, Jean Leclant, Pierre Milza, Pierre Nora, Mona Ozouf, Jean-Claude Perrot, Antoine Prost, René Rémond, Maurice Vaïsse, Jean-Pierre Vernant, Paul Veyne, Pierre Vidal-Naquet e Michel Winock.

Montedemo ou Montenegro?

2006-05-31T02:04:00.000+01:00

Falar da etimologia do conceito de identidade e traçar o seu percurso na história da cultura europeia até aos nossos dias para concluir que o tema é um exemplo perfeito de um vaivém da moda ideológica...O termo não existe no latim clássico nem no neologismo escolástico.
O conceito em si é um paradoxo: pressupõe a similaridade mas é ao mesmo tempo uma singularidade
Em primeiro lugar a identidade é um conceito, uma coisificação do real. Não se pode provar nem refutar porque não é mensurável.
Em segundo lugar o conceito vem de diferentes disciplinas, da psicologia clínica à teoria do marketing, combinada com os preconceitos e os pressupostos comuns a quase dois séculos de ideologia nacionalista e da sua teorização.
Finalmente, a identidade existe objectivamente como um sentimento subjectivo, é uma emoção e uma simplificação extrema de uma noção em que um sujeito é ao mesmo tempo– individual e colectivo – e apenas se revê apenas na oposição entre o sujeito e o outro, que procura entender dentro da alma de uma pessoa o carácter de uma comunidade.

Mas será que o conceito perdeu mesmo todo o seu sentido operatório? Todos os conceitos são abertos nas fronteiras e a crítica constante destes próprios conceitos podem e devem levar os investigadores a tomarem consciência dos seus limites metodológicos, sem cair no absurdo, de esquecer que “os projectos de identidade” quando se manifestam são rivais e disputam o mesmo espaço do discurso.

Outra ideia interessante a da "polissemia" do termo identidade que tem dado azo a ambiguidades e equívocos diversos. Por vezes confunde-se com o de carácter nacional e por isso adquire uma conotação ideológica negativa. Noutros contextos adquire uma conotação de comunidade de ideias e visa uma acção conjunta visando o futuro. Na maior parte dos casos os dois sentidos sobrepõem-se e isso complica o debate.

A historicidade do conceito aplicado à história medieval portuguesa acabaram por identificar dois momentos distintos. O primeiro em volta da ideia de “Hispanidade” que remonta aos tempos tardo romanos- godos e que aparece nos escritos de Isidoro de Sevilha e dos juristas do século XIII. Os reinos peninsulares são realidades regionais mas ainda não se demarcam uns dos outros, desta ideia comum duma mesma hispanidade cristã. A batalha de Salado resveste-se ainda de todo o anterior simbolismo, dos reinos cristãos peninsulares pela oposição aos outros, "os mouros". As primeiras manifestações de uma consciência nacional só aparecem em Portugal mais tarde durante a crise de 1385.
Para terminar recordando Herculano sobre Portugal, só a vontade política de um grupo a impôs!

Montenegro ou Montedemo?

Tropicália

2006-05-31T01:52:00.000+01:00

"E quem há de negar que esta lhe é superior E deixa os portugais morrerem à míngua "Minha pátria é minha língua" Fala mangueira! Fala! Flor do Lácio Sambódromo Lusamérica latim em pó O que quer O que pode Esta língua? Vamos atentar para a sintaxe dos paulistas E o falso inglês relax dos surfistas Sejamos imperialistas Vamos na velô da dicção choo choo de Carmen Miranda E que o Chico Buarque de Holanda nos resgate E - xeque-mate - explique-nos Luanda Ouçamos com atenção os deles e os delas da TV Globo ......A língua é minha pátria E eu não tenho pátria: tenho mátria E quero frátria ..."

o português, é muito musical, gosto da abundância de vogáis: areia, sereia, baleia, praia, saia; também é muito doce". Caetano Veloso

Entre o sempre e o nunca que pode acontecer a qualquer instante

2006-05-30T17:11:00.000+01:00

"A Festa de Babette".Pia Tafdrup. Dinamarca. O título não corresposponde ao texto. "Dá-me chuva" é um poema feminino, centrado no desejo, fisíco, sensual, quase impossível de ser escrito em português...

"Dá-me chuva
como mãos vivas
ou passa-me
o instante
na ponta da uma faca
eu fico aberta. "

Citações mágicas

2006-05-30T16:48:00.000+01:00

Reprodução do artigo do historiador José Murilo de Carvalho publicado pelo jornal O Globo em 16/12/99, pág. 7, intitulado – "Como escrever a tese certa e vencer".

Ter que fazer uma tese de doutoramento na incerteza de como será recebida e na insegurança quanto ao futuro da carreira é experiência traumática. Quando passei por ela, gostaria de ter tido alguma ajuda. É esta ajuda que ofereço hoje, após 30 anos de carreira a um hipotético doutorando, ou doutorando, sobretudo das áreas de humanidade e ciências sociais. Ela não vai garantir êxito, mas pode ajudar a descobrir o caminho das pedras.

Dois pontos importantes na feitura da tese ou na redação de trabalhos posteriores são as citações e o vocabulário. Você será identificado, classificado e avaliado de acordo com os autores que citar e a terminologia que usar. Se citar os autores e usar os termos corretos estará a meio caminho do clube. Caso contrário, ficará de fora à espera de uma eventual mudança de cânone, que pode vir tarde demais. Começo com os autores ... A regra no Brasil foi e continua sendo: cite sempre e abundantemente para mostrar erudição. Mas, atenção, não cite qualquer um. É preciso identificar os autores do momento. Eles serão sempre estrangeiros. No momento, a preferência é para franceses, alemães e ingleses, nesta ordem. Entre os franceses, estão no alto Ricoeur, Lacan, Derrida, Deleuze, Chartier, Lefort. Foucault e Bourdieu ainda podem ser citados com proveito. Quem se lembrar de Althusser e Poulantzas, no entanto, estará vinte anos atrasados, cheirará a naftalina. Se for para citar um marxista, só o velho Gramsci, que resiste bravamente, ou o norte-americano F. Jameson. Entre os alemães, Nietzsche voltou com força. Auerbach e Benjamin, na teoria literária, e Norbert Elias, em sociologia e história, são citações obrigatórias. Sociólogos e cientistas políticos não devem esquecer Habermas. Dentre os ingleses, Hobsbawm. P. Burke e Giddens darão boa impressão. Autores norte-americanos estão em alta. Em ciência política, são indispensáveis, R. Dahl, ainda é aposta segura, Rorty e Rawls continuam no topo. Em antropologia, C. Geertz pega muito bem, o mesmo para R. Darnton e H. White em história. Não perca tempo com latino-americanos ( ou africanos, asiáticos, etc. ). Você conseguirá apenas parecer um tanto exótico.

Brasileiros não ajudarão muito, mas também não causarão estrago se bem escolhidos. Um autor brasileiro, no entanto, nunca poderá faltar: seu orientador ou orientadora. Ignorá-lo é pecado capital. Você poderá ser aprovado na defesa de tese, mas não terá seu apoio para negociar a publicação dela e muito menos a orelha assinada por ele. Se o orientador não publicou nada, não desanime. Mencione uma aula, uma conferência, qualquer coisa.

O vocabulário é a outra peça chave. Uma palavra correta e você será logo bem visto. Uma palavra errada e você será esnobado. Como no caso dos autores, no entanto, é preciso descobrir os termos do dia. No momento, não importa qual seja o tema de sua tese, procure encaixar em seu texto uma ou mais das seguintes palavras: olhar ( as pessoas não vêem, opinam, comentam, analisam, elas têm um olhar ); descentrar ( descentre sobretudo o Estado e o sujeito ); desconstruir ( desconstrua tudo ); resgate ( resgate também tudo o que for possível, história, memória, cultura, Deus e o diabo, mesmo que seja para desconstruir depois ); polissêmico ( nada de “mono”); outro, diferença, alteridade ( é a diferença erudita ), multiculturalismo ( isto é básico : tudo é diferença, fragmente tudo, se não conseguir juntar depois, melhor ); discurso, fala, escrita, dicção ( os autores teóricos produzem discurso, historiadores fazem escrita, poetas têm dicção); imaginário ( tudo é imaginado, inclusive a imaginação ), cotidiano ( você fará sucesso se escolher como objeto de estudo algum aspecto novo do cotidiano, por exemplo, a história da depilação feminina); etnia e gênero ( essenciais para ficar bem com afro-brasileiros e mulheres ); povos ( sempre no plural, “os povos da floresta”, “os povos da rua”, no singular caiu de moda, lembra o populismo dos anos 60, só o Brizola usa ); cidadania ( personifique-a: a cidadania fez isso ou aquilo, reivindicou, etc. ). Para maior efeito, tente combinar duas ou mais dessas palavras. Resgate a diferença. Melhor ainda: resgate o olhar do outro.

Atinja a perfeição: desconstrua, com novo olhar, os discursos negadores do multiculturalismo. E assim por diante.

Como no caso dos autores, certas palavras comprometem. Você parecerá démodé se falar em classe social, modo de produção, infra-estrutura, camponês, burguesia, nacionalismo. Em história, se mencionar descrição, fato, verdade, pode encomendar a alma.

Além dos autores e do vocabulário, é preciso ainda apreender a escrever como um intelectual acadêmico ( note que acadêmico não se refere mais à Academia Brasileira de Letras, mas à universidade ). Sobretudo, não deixe que seu estilo se confunda com o de jornalistas ou outros leigos. Você deve transmitir a impressão de profundidade, isto é, não pode ser entendido por qualquer leitor. Há três regras básicas que formulo com a ajuda do editor S. T. Williamson. Primeira: nunca use uma palavra curta se puder substituí-la por outra maior: não é “crítica” mas “criticismo”. Segunda: nunca use só uma palavra se puder usar duas ou mais: “é provável” deve ser substituído por “ a evidência disponível sugere não ser improvável”. Terceira: nunca diga de maneira simples o que pode ser dito de maneira complexa. Você não passará de um mero jornalista se disser: “os mendigos devem ter seus direitos respeitados”. Mas se revelará um autêntico cientista social se escrever: “o discurso multicultural, com ser desconstrutor da exclusão, postula o resgate da cidadania dos povos da rua”.

Boa sorte.

Caetano e os Canibais

2006-05-25T00:27:00.000+01:00

A Propoósito do colóquio (muito bem) organizado pela Fundação Luso- Brasileira sobre o tema "Fluxos literários entre Portugal e o Brasil" aqui fica uma pequena contribuição pessoal. O Brasil nunca saiu da minha vida. Vivi na Av. do Brasil. Perto, havia o liceu Padre António Vieira, que frequentei até ao 25 de Abril. Entre o liceu e a Av. Rio de Janeiro, descobri, reconheci, achei... os meus amigos de adolescência. Um deles até era descendente directo do descobridor oficial do Brasil. Morei depois numa rua com o nome de um bandeirante Paulista antes der chegar à rua do santo Doutor (este último português de Alhandra).

Nas tardes de uma primavera marcelista, traficávamos letras e canções, ouvíamos Chico e Caetano e Novos Baianos e discutíamos muito ...porque nem todos entre nós, estavam de acordo com os novos sons e gostos musicais que nos chegavam do Brasil.

Mas o tema é a antropofagia. Ou melhor: como nasceu esta apropriação do mito antropofágico por parte dos Brasileiros? Como e quando é que o brasileiro nascido no encontro da terra do pau-brasil, do índio, do branco e do negro decidiu aceitar a herança canibal que lhe vinha dos relatos dos outros? Porque canta a Adriana Partinpim “Vamos comer Caetano”?
Luciana Stegagno Picchio, num livro recentemente publicado sobre as Viagens dos Portugueses...cita Drummond de Andrade......Museus! estátuas! catedrais! O Brasil só tem canibais!
“....Que o Brasil seja a terra dos canibais além de ser a dos papagaios, é um lugar comum, presente nas obras de brasileiros e de estrangeiros, desde os primeiros anos da conquista até aos nossos civilizadíssimos anos 2000. E isto tanto ao nível de uma realidade antropológica ( melhor diríamos antropofágica) quanto de metáfora esclarecedora.”[1]
Esta verdadeira paixão brasileira de comer, de devorar, de deglutinar tanto o Bispo Sardinha...[2].como a carne holandesa mais branca e menos sebosa, que o herói caboco de João Ubaldo Ribeiro[3], confessa, ser bastante melhor que a de todos os portugueses e espanhóis que já provara...

A antropofagia vem de longe,.não é uma característica especificamente brasileira. Claro, de devoradores de homens, estão cheias as crónicas, e os canibais, pré-históricos e actuais foram estudados a vários níveis. Basta citar o clássicos de Montaigne[4] e de S. Freud[5 ] e toda uma multidão de antropólogos , etnólogos, estudiosos da história das religiões, aos psicólogos e psicanalistas. “...O que é brasileiro...“é porque e como é que, o brasileiro, acusado de antropofagia pelos estrangeiros, decidiu aceitar-se a si próprio como representante, por um lado, diacronicamente , do índio primordial, e por outro, sincronicamente, do índio ainda primitivo, parte do Brasil Multirracial?...” [6].

Em 67, Caetano Veloso e Gilberto Gil, vão introduzir o som eléctrico... e recrear e incorporar nas suas letras, o discurso provocatório do movimento modernista brasileiro.
Caetano explica no seu livro, o encontro com a obra de Oswaldo de Andrade, através de uma peça, inédita, levada ao palco pelo grupo de teatro Oficina, de São Paulo - “O rei da vela”. “...eu tinha escrito “Tropicália” havia pouco tempo quando “o rei da vela” estreou. Assistir a essa peça representou para mim a revelação de que havia de fato um movimento acontecendo no Brasil. Um movimento que transcendia o âmbito da música popular.”[7] “...a ideia de canibalismo cultural servia-nos, aos tropicalistas, como uma luva. Estávamos “comendo” os Beatles e Jimi Hendrix. Nossas argumentações contra a atitude defensiva dos nacionalistas encontravam aqui uma formulação sucinta e exaustiva...”[8]

O código da comida é um dos mais importantes no caso do Brasil. Saber comer é muito mais refinado do que alimentar-se. O mesmo facto associa a comida à sexualidade. "A relação sexual eo acto de comer aproximama-se num tal sentido que indica como os brasileiros entendem a sexualidade e a veem não como um encontro de opostos e iguais(o homem e a mulher que seriam donos de si mesmo) mas como um modo de resolver essa igualdade através da absorção, simbolicamente consentida em termos sociais, de um pelo outro.[9]

[1]Picchio, Luciana Stegagno, Mar Aberto – Viagens dos Portugueses, Lisboa , Caminho, 1999, p. 145
[2] Andrade, Oswaldo de, A Utopia Antropofágica, S. Paulo, Editora Globo, 1990
[3] Ribeiro, João Ubaldo, Viva o Povo Brasileiro, Lisboa, D. Quixote, 1995
[4] Montaigne, Essais, Cap. XXXI, Des Cannibales, Paris, Pocket,1998
[5]Freud, Sigmund, Totem et Tabu, Paris, Gallimard, Idées, 1940
[6]Picchio, ibid., p.148
[7] Veloso, Caetano, Verdade Tropical, São Paulo, Companhia das Letras, 1977, p.244
[8] ibid., p.247
[9] DaMatta, Roberto , O que faz o brasil , Brasil?, Rio de Janeiro,Rocco,2001, pp. 60.

O Crime

2006-05-24T00:44:00.000+01:00

Rubem Fonseca inaugura o romance policial no Brasil com "O caso Morel". Neste romance retrata aspectos do quotidiano e das experiências da burguesia carioca da Zona Sul do Rio de Janeiro, misturando "instinto e asfalto", expressões de uma libido sem saída até uma convivência de afecto e projecto...

O livro foi publicado no Brasil em 1973, conta a história de um artista plástico que mantém uma relação com Joana, uma rapariga mais nova, filha de um embaixador, passando a viver com ela e outras duas mulheres - a trapezista Ismêndia e a modelo e prostituta Carmen no mesmo apartamento. O trio forma uma família muito especial. Até que Joana aparece morta na praia e aí começa o enredo...

A escrita de Rubem Fonseca descreve sem medo das palavras, situações cruas, cenas de violência e depravação, vistas como reflexo da tecnocracia e da sua acção num mundo subdesenvolvido, o Brasil, como sinal de deterioração dos valores burgueses vigentes. Uma escrita seca, incisiva. "A confirmação da potencialidade da ficção brasileira na abertura às diferenças que não se esgotam nem nos "bas-fonds" cariocas nem nos rebentos paulistas em crise de identidade".

O escritor, procura analisar as percepções e lembranças segundo um materialismo clássico, separando os comportamentos das suas personagens, protótipos sociais dos anos 60. Aqui, o escritor demonstra a força e o fôlego em páginas cruéis onde disseca os motivos (em geral perversos) que regem os comportamentos dos seus personagens que ainda trazem bem presente a marca de tipos sociais do passado.

“- Papai, estou fodido.
- Está todo o mundo fodido. Ele não piscava o olho. Talvez pensasse no pai dele, o meu avô, saindo de dentro do seu veleiro como do útero da mãe, remando solitário num pequeno barco, em busca do maldito peixe, na madrugada turva daquele mar feroz, com fé em Deus e nos braços musculosos. Segurei na mão de meu pai. Os braços dele estavam roxos das porcarias que as enfermeiras tentavam enfiar-lhe no corpo e que escapavam das veias como as águas saem dos esgotos nas tempestades. Virei as palmas das suas mãos descoradas e ali estavam os calos, amarelos e duros como as escamas dos peixes.

Naquele instante o meu pai morreu.” O caso Morel, (pp.50-51).

De forma exemplar em O Caso Morel, narrador e personagem confundem-se. Duas visões que se cruzam com um terceiro narrador, o próprio escritor que vai deixando traços ao longo das páginas: das citações sem qualquer referência às constantes notas de rodapé. Avisos que se repetem incessantemente, como um aviso ao leitor (sejamos nós ou Vilela). Quem está a falar? A quem se dirigem os avisos? Leitor, narrador e personagem são elementos que se confundem e interagem em todo o livro.

Dois pontos de vista ou um só? Qual é afinal a verdade? Não há apenas uma verdade. Há sim, um livro dentro de um livro e o livro de dentro transforma-se num repertório de pistas que dão ao leitor a possibilidade de partilhar a criação da verdade ou das várias verdades... Desta forma, as narrativas assumem caminhos opostos, que convergem porém sobre a mesma questão: o crime.

F(e)rida

2006-05-24T00:36:00.000+01:00

Reconheço que tenho prazer em provocar Aristófanes e alguns apaixonados...mas felizmente tenho do meu lado Platão, que detestava Aristófanes, tenho comigo neste texto, Lucrécio que descobri por acaso (e toda a filosofia) e tenho Freud, Rilke e Proust e todos os poetas que não mentem sobre o corpo!

Dir-se-á que o essencial não está nos livros, o que não me custa a admitir. Mas onde estão na vida real os exemplos, e o que provam? Acontece, que raramente me lembro de um casal que teria vivido essa fusão, esse absoluto...
Também já me falaram de várias pessoas que disseram ter visto a Virgem Maria, e não dou muita importância a isso. Um testemunho é sempre apenas provável, e deve por isso ser confrontado com a probabilidade do que anuncia: se o acontecimento é mais improvável do que a falsidade do testemunho, as próprias razões que nos levam a crer nele devem-nos fazer duvidar da sua veracidade.

Ora, eu prefiro confiar mais nos corpos do que nos livros ou nos depoimentos. É preciso ser dois para fazer amor, e é por isso que o coito, longe de abolir a solidão, só a confirma. Os amantes sabem-no bem. Daí quase sempre o fracasso e a tristeza, tão frequentes nos amantes: Eles queriam um só e ei-los mais dois do que nunca... “da própria fonte dos prazeres”, escreveu magnificamente Lucrécio, ”surge não sei que amargor, que até nas flores sufoca o amante...”.

As almas talvez se pudessem fundir, se existissem. Mas são os corpos que se tocam, que se amam, que gozam, que permanecem... Isso não prova nada contra o prazer, quando é puro, nada contra o amor, quando é verdadeiro. Mas prova algo contra a fusão, que o prazer recusa exactamente quando acreditava alcançá-la: “Post coitium omne animal triste”. Porque se vê novamente entregue a si mesmo, à sua solidão; à sua banalidade; a esse grande vazio do desejo desaparecido. A solidão é o nosso quinhão, e esse quinhão é o nosso corpo

Quando muito podemos por vezes escapar à tristeza, e se isso acontece, é pelo deslumbramento do prazer, do amor, da gratidão, em suma, pelo encontro, que supõe a dualidade, e nunca pela fusão dos seres ou pela abolição das diferenças. Se dois amantes gozam simultaneamente ( o que não é a coisa mais frequente, mas deixemos isso agora para lá ) são dois prazeres diferentes, um misterioso ao outro, dois espasmos, duas solidões.

Daí a grande verdade do Amor: mais vale fazê-lo do que sonhá-lo...

Ja Ja Ja Ja Ja, Nee Nee Nee Nee Nee. Joseph Beuys (1921-1986)

2006-05-22T15:12:00.000+01:00

O encontro com a Anna Bella Geiger foi por puro acaso... no Rio de Janeiro, com a E., numa exposição intitulada "Obras em Arquipélagos" mapas imaginários, páginas de geografias intímas, passagens e situações... "A mostra reúne a produção de quatro décadas (1960 até 2004), apresentando 88 obras, algumas muito pouco conhecidas, além de uma seleção de novos trabalhos em linguagem próxima ao poema-objeto." Havia também um filme a preto e branco, anos 60...incluía uma longa entrevista com Beuys. Uma brasileira, meia hippie, fascinada com o mestre qual Margarida... e que queria ouvir mais e mais, tal como todos nós ao ver este documentário.
Afinal era uma senhora ainda bonita com os seus sessenta e tal anos, que acabámos por encontrar no átrio... Com muito calma acedeu a trocar uns sorrisos e umas palavras connosco... Tinha conhecido Beuys bem demais e achou graça ao nosso interesse e coincidência...
Faz vinte anos que desapareceu Joseph Beuys e cerca de um ano que fui ver com os meus filhos aquela exposição perturbadora na Modern Tate, Bankside, London SE1.
Nunca tinha ouvido falar no Joseph Beuys antes a exposição da Anna Bella Geiger... Esculturas estranhas com materiais tão diversos como madeira, ferro, lixo, sangue, feltro e graxa....a predominância de feltro e graxa na obra de Beuys é segundo as suas próprias palavras devida a um incidente ocorrido na guerra.
Joseph Beuys foi alvejado e o seu avião foi abatido durante uma missão na Criméia onde foi recolhido por tártaros. Uma entrada na "Luftwaffe" e uma queda perfeita, onde "ressuscitou" ao fim de muitos dias. O processo pelo qual acabou o seu envolvimento na guerra nunca foi bem esclarecido...
Das enormes queimaduras teria sobrevivido ao ter sido recoberto por feltro e gordura. Não se sabe se essa história é verdadeira, mas agora já faz parte do mito que cerca a figura de Beuys.
No final acompanhava a exposição uma reportagem. Para Beuys, a ligação à natureza não é xamânica. É uma espiritualização do futuro, como na antroposofia que subjaz à sua formação. A pesquisa espiritual de Beuys não procura no passado, integra o passado espiritual num projecto de futuro. Uma espiritualidade consciente e não atávica; não adquirida mas construída... Ultrapassar o irracional e o racional, através de uma procura em que o "oculto" se torna "manifesto".
Depois da guerra, Beuys increveu-se na Academia de Arte de Dusseldorf para estudar escultura. Durante os anos 60 junta-se ao grupo"avant-guarde" Fluxus cujos concertos públicos associavam literatura, música , artes visuais e elementos da vida quotidiana. "Libertar as pessoas é o objetivo da arte, portanto a arte para mim é a ciência da liberdade".
Expulso em 1971 da Faculdade como professor, decidiu continuar a dar os cursos para todos os que o procuravam livremente...onde Beuys desenvolveu o seu conceito de artista como agitador, militando na mudança social. Durante os anos 70, envolvido na política, em campanhas para a reforma do sistema educativo na RFA, nos debates sobre as verdadeiras raízes da democracia alemã, recém imposta pela derrocada do nazismo (Não resisto a lembrar-me do Heinrich Böll e la Grimacee ) onde juntos com uma boa parte da "inteligentsia" do seu tempo colaboraram na fundação do Partido "Die Grünnen".
Em 1982, em Kassel, faz uma exposição como "pretexto" para o desenvolvimento de uma "acção". Após uma longa discussão sobre o homem e a árvore, onde se abordam múltiplas aproximações, desde a mitologia à antropologia e à ecologia, Beuys e as várias dezenas de pessoas plantam 7000 castanheiros. "Plantando árvores, as plantas plantam-se também em nós. Assim coexistimos, sendo um no outro".

Um Professor no Café Luxemburgo

2006-05-17T13:41:00.000+01:00

Não quero falar outra vez no Holocausto nem na Guerra do Iraque nem no Presidente que tem estado bem (tem falado pouco...felizmente).

A propósito de outras conversas aqui no cyberespaço escrito em português (CEEP) lembrei-me desse tempo da tertúlia que eram os cafés e que depois durante a ditadura passaram a ser as salas e caves escondidas das livrarias.
Hoje, a geração FNAC e que viaja muito mesmo sem sair de casa pode escolher o tema que quiser sem se preocupar com o tempo que sobra, na impossibilidade practica de encontrar um emprego diferente de passar os dias numa caixa de supermercado ou a servir bicas ao balcão. Mas não quero ir por aí...
Quero é como o Antonio Tabucchi, que as palavras fiquem escritas e que tenham um nome. Tenho uma aversão a um certo discurso em voga que relativisa tudo e vale apenas por si só. Como aquela afirmação pseudo intelectual em que duas pessoas de boa fé, com base nos mesmos dados, têm que chegar a conclusões idênticas. Mas também não quero ir por aí...

A ciência nomeadamente as ciências sociais e a literatura adoraram sempre degladiar-se neste debate eterno sobre a representação ou livre representação da realidade. Sobretudo no caso de uma disciplina que se aproxima da minha, se cruza e descruza em namoros com é o caso da Literatura. A única diferença é que a minha dama, mais desconfiada e por isso menos sonhadora, refere-se normalmente a factos observados por vários participantes situados muitas vezes em campos antagónicos. Do ponto de vista da escrita da narrativa só temos a aprender com ela. Da gramática à poesia.
Todas elas representam uma parte deste saber que cada vez mais necessita da sua reconciliação com a arte e a vida. A economia deve estar ao serviço do homem e não o contrário... "tout court". Não existe pensamento único nem morte da História, enquanto esse sucesso do capitalismo neoliberal e da democracia, se basear na crescente exclusão do "outro" da parte do bolo que lhe cabe pelo seu trabalho.
Vou tentar ser mais simples... a minha Professora diria que esta estória dos "posts" é uma verdadeira psicanálise de "bistrot". E não deixa de ter razão... Mas aposto que não conhecia o Norbert Elias!

Norbert Elias era praticamente desconhecido com cientista social em Portugal depois do 25 de Abril. Aliás, o reconhecimento internacional de Elias é tardio em toda a comunidade científica. Mais um alemão( dizem uns...este gajo só pensa em germanicar a malta), judeu (lá tinha que vir mais um para a colecção...), que fugiu ao nazismo nos inícios dos anos 30, enquantos outros escreviam, convivendo com essa situação, romances e poesia...
Estudou Psiquiatria e Filosofia e esteve a um passo de se tornar o asssistente de Karl Mannheim na Universidade de Frankfurt. Viveu em Inglatera quase 40 anos. Jubilado em 1969 em Leicester passou a ser conhecido como um dos mais eminentes sociólogos do seu tempo, com a republicação internacional da sua tese de "habilitation" O Processso Civilizacional , editado na Suiça, numa pequena editora em 1939. E traduzido entre 69 e 83 para praticamente todas as línguas. Elias deu um contributo fundamental para a sociologia moderna. O seu texto sobre Os alemães é de uma extraordinária riqueza, combinando a história polítical-social e cultural com a sua veia freudiana (que nunca perdeu). A sua tripla formação, filosófica, psiquiátrica e sociológia aparece em toda a sua obra. A sua longevidade criativa permitiu-lhe desenvolver um pensamento original deixando como legado as suas ferramentas teóricas, hoje ao dispor de todas as Ciências do Homem. Os seus textos tardios são de uma beleza extraordinária e ilustram o verdadeiro humanista que sempre foi. Simplesmente um Homem. Errou na avaliação que fez das capacidades de sobrevivência do império soviético, mas entendeu que a guerra é a expressão mais brutal das relações de violência e representa um retrocesso e um falhanço grave no processo civilizacional e nas relações internacionais entre os povos.
O ensaio sobre o Tempo, Os estabelecidos e os outsiders, A solidão dos idosos são livros que podem ser lidos com imenso agrado, como o jornal Tintin, dos 9 aos 99 anos. Toda a simplificação é naturalmente ela também resultado de um processo civilizacional que molda os nossos comportamentos e ousa hoje através do controle dos medias moldar o nosso próprio pensamento. Aliás, para ainda ser ainda mais claro, considerando o crescimento dos saberes sem precedência na História, o que se verifica é que se acentua a desigualdade entre os que os possuem e os que deles estão privados.
Essa é a razão pelo qual gosto de algum rigor, abertura e tolerância, que são as características fundamentais de qualquer atitude e visão responsável de um cidadão da Terra.
Daí o meu pouco interesse pelo nacionalismo, e outros ismos que já demonstraram a pobreza intrínseca do pensamento único.
Mas quando se fala em processo não significa progresso, tal como foi um verdadeiro retrocesso a barbárie nazi e tenta hoje ser a prática e a propaganda do novo império americano e dos seus incondicionais defensores.
Infelizmente não sou bruxo e não advinho quanto tempo esta situação vai durar. Mas admito até que não vá durar muito... A ética política que recusa o diálogo e a discussão de qualquer origem, não tem respeito pelo outro, pelo que não se pode queixar com o que lhe vier a acontecer....

O Norbert Elias achou que já era tarde. Despedimo-nos e prometemos encontrar-nos de novo no próximo ano em Paris... Foi a última vez que o vi. Morreu em 1990, em paz como ele explicava. Orfãos ficamos nós que o perdemos.

Caparica Song

2006-05-16T23:25:00.000+01:00

Há uns anos, começei a ler poesia...
De repente, fartei-me do Freud, do Jung, do Camus e do Satre e deixei-me levar pelo azul!
Ficaram para trás, a psicopatologia da vida quotidiana, os actos falhados e aquela estranha sensação do "dejá vu", dos discos voadores e das alucinações colectivas dos crentes... eu gostava era dos olhos dela, que me deixavam prever planícies e campos inexploradas. Lançei pois os búzios na areia...e peguei na mochila e na minha 125 azul rumei ao Sul. "On the road again".
Os caminhos para os mais novos dão sempre certo, talvez porque nunca antes foram explorados... No entroncamento das linhas, no local mágico dos encontros, os amores são sempre felizes. Riem e festejam a vida sem querer mesmo saber se a linha tem um fim. Deitam flores pelas janelas e não querem saber que para os mais velhos é sempre mais difícil escolher as carruagens...
América.
"Dirijo-me para ti.
Vais permitir que a tua vida emocional seja dirigida pela "Time"?(e pela Forbes...)
Vem-me agora a ideia de que também posso ser a América...
E não quero mais guerra!
São os malandros dos iranianos que nos estão a provocar.
Os iranianos, os brasileiros, os ucranianos, os chinas e os russos.
Isto é muito grave. Isto está certo?
Como eu costumava dizer...
Eu não quero ir para a tropa nem trabalhar em turnos!
"Queremos conhecer a face de Deus...quero que Deus me mostre a sua face, ponto final, seja pelo sexo, pela droga ou pela loucura".
O que significa hoje a beat generation ? A Poesia com os seus ritmos, o inferno com os seus santos... Kerouac, Ginsberg, Ferlinghetti, a escrita de Henri Miller, o som de Charlie Parker...
Este fim de tarde tarde estive na distintissima OA a ouvir falar de espiões. E éramos muitos, todos ali juntos. Estórias de como o cyberespaço tem prolongado os cafés como ponto de encontro e aproximou uma distinta procuradora de um ilustre advogado...
Quase 50 anos depois, ainda continuamos todos à espera do renascimento do maravilhoso.
Eu pelo menos quero manter o meu "Atelier du Bonheur" ainda aberto por muito tempo!

The piano has been drinking...the piano has been drinking...not me, not me!

2006-05-15T15:57:00.000+01:00

Talvez tenha tido sempre 45 anos; talvez a única canção que tenha sempre tocado tenha sido "Unhappy song", a canção em que se queixa "Setembro, Outubro, Novembro, Dezembro e ela continua sem voltar". Com um grupo de fans e gente inteligente fui ouvir um Lloyd Cole totalmente Acústico ao Cine-Teatro de Alcobaça.
É interessante como a oferta cultural tem aumentado substancialmente nas pequenas cidades do Litoral. Uma nova classe de quarentões e quarentonas, perfumados e bem vestidos aproximam-me perigosamente do poder local. Não havia gente suja nem despenteada por ali...
Ele próprio sabe quem é o seu público e goza com isso: Lloyd Cole quando interrompe o espectáculo, sabe que é para que os pais possam falar com as “babysitters” para saber se está tudo bem em casa... Em Alcobaça, foi mais um telemóvel que parecia uma sirene, o que o levou a comentar se estariam todos bem ali na sala, provavelmente por causa do calor que se fazia sentir.
Houve palmas e gritos, depois de todas as canções o que demonstra que a malta do Oeste, na sua grande maioria já domina bem palavras em língua estrangeira.
Conhecia mal o “Lloyd Cole and the Commotions”, essa geração póspunk...de poetas neo- beats... da mesma maneira, como conheço mal a cidade de Alcobaça. As minhas raízes são verdadeiramente urbanas e venho de uma geração mais velha, estupidamente optimista, nas capacidades das pessoas em continuarem em permanente transformação... Confesso que por vezes desespero, mas é sol de pouca dura...still crazy...
Sou portanto um gajo menos sensível a este tipo de canções de” Amor e de ódio” à Leonard Cohen ou a uma série como o s Sopranos, e por isso muito menos bêbado que o Tom Waits ou passado como o bonitão dos"Six feet under"!. Só sei que há duas Joanas e uma é a Brenda porque nós lhe chamámos assim.. Gosto mais de uma onda "Black Ridder", mais "soft", mais Britcom. Já não faço revoluções e confesso, que gostei bastante da letra daquela canção que falava sobre um jovem idealista. “I don´t recall your name...sorry baby!”.
Dito já tudo isto... achei o rapaz muito bom, domina bem o instrumento, tão bem como o copo de whisky. (Aqui até podia ser filho do Vinícius...com a diferença de mesmo bebido... só escrevia canções de amor).
O Lloyd tem ainda uma voz que se adapta muito bem a um inglês folk- pop que faz lembrar um pouco o Bob Dylan quando andava muito pedrado.
“Dizes que estás tão feliz agora que mal te susténs, mas estás preparada para que te partam o coração? Pois o melhor é preparares-te, querida, o melhor é preparares-te já. Porque, estás preparada para que te façam sangrar?". Evidentemente que ela não estava...
As letras falam de solidão, de abandono e mal entendidos especialmente com mulheres. São sempre,sempre inocentes as mulheres (Está também na moda do politicamente correcto!), como "Jennifer", como "Grace"( a minha irmã disse que também havia uma Jane e uma Rosalinda que ele nunca se tinha esquecido...), são "Undress", tema aliás sempre aliciante mas nem sempre fácil de entender “in foreign language”. Um gajo é que sofre bué, porque se sente culpado de deixar de amar! Em vez de whisky não era melhor comer chocolates, sr. Engenheiro?
Hoje, grisalho “good-looking”, com 45 anos, casado, as grandes dúvidas existenciais são "My little butterfly" - onde está o pino vertiginoso do amor depois de passar a paixão. Onde estão as borboletas quando o estômago chega à idade adulta, porque carga de whisky, o Lloyd continua a cantar estes temas “deep down”, depois de confessar que é feliz, que já deixou a cocaína, dormindo muito melhor assim sem mais insónias... mas cada um sabe de si, não é assim agora?
Eu cá por mim para ser sincero gosto mais de ouvir o Sérgio Godinho, a dupla Té/ Veloso e até mesmo o Abrunhosa!
Já não há canções de amor como havia antigamente....
The piano has been drinking...the piano has been drinking...not me, not me!

A Fool on the hill

2006-05-10T12:20:00.000+01:00

Deus, estava convencido Baudelaire, preservava aqueles que amava das palavras inúteis.
Mas como adoro representar as diferentes temperaturas e os fenómenos psicológicos da minha alma, aqui ficam algumas observações para não haver confusões. Tudo é e não é ao mesmo tempo (A.M.L.).
Algumas personagens que vão começando a povoar este território de amigos têm cara e mesmo coração...o caso da Barbara e da sua canção sobre o absinto "On n' ècrit pas avec de l'eau...". O caso do Juan Rulfo de que ainda não falei muito, do Pedro Páramo (e a metafora é interessante...) e que vêm a propósito do livro que ando a ler, Tristano morre, do Antonio Tabucchi. Personagens como o Páramo existem e são vários os Pedros que conheço. Existem a sério e ninguém os consegue parar...

A brincadeira dos gambuzinos é dele. Mas existiu connosco e como tantas passagens da sua escrita, a passagem por Portugal é tão clara que me deixa simplesmente delirante. Reconheço nele os mesmos sons, as mesmas cores, os mesmos cheiros, a mesma maneira de observar por exemplo a lata de conservas...enfim, os fragmentos que povoam o seu(nosso) breviário mediterrânico. E sabem quem rege a batuta? Peço desculpa ao Antonio mas a meu ver não é a Frau, não!
Tenha ela o nome que tiver. Existe sempre uma Joana, uma Sílvia ou uma camarada Conceição na vida de um homem. Existem também Teresas e Margaridas. Todas as flores e cada uma o seu perfume. Lulu...c'est moi!
O Rulfo quanto a mim estava mais perto da resposta... Só depois de uma noite em Belgrado é que se começa a ser homem. É na companhia dos fantasmas que nos rodeiam, que não nos deixam descansar...que deixamos o medo para trás.
Sejam eles apenas o som longuínquo dos cascos do cavalo que chega de madrugada sem cavaleiro, ou a visita nocturna da polícia política, ou as bombas. Este blog é mesmo para ser "descabelado"... para que as personagens que vão surgindo façam ouvir a sua voz numa partitura que se vai escrevendo... Sobre as linhas da vida e do coração, essas... como me ensinou o meu mestre Corto Maltese, alteram-se nem que seja com um canivete! A vida constrói-se todos os dias, como dizia o Dalai Lama, a felicidade é o caminho...que obviamente ninguém é obrigado a percorrer.
Isto vem a propósito da vida de todos os dias, das hipocracias dos nossos políticos e outros chefes que nos chateiam, dos nossos heróis que nos visitam e dos amigos que nos convidam para a mesa onde se disputam iguarias, cantares e risos. Em Tristano Morre, Dafne adorava melancia como todos os gregos e latinos. "Os americanos não gostam de melancia se calhar porque aquilo é só água, não tem vitaminas."(p.52). A vida apenas vista através de um olhar de alguém diferente de nós.

PS: "Perdi" Nathan le sage e também la Grimace, traduzidos do alemão para françês. Os divórcios são sempre assim. Acabamos sempre por nos chatear e por perder metade dos nossos verdadeiros tesouros!

The Fool

2006-05-10T01:12:00.000+01:00

Fechei-me
no teu amor,
sonho...pássaro.

Quando se bebe demais dizia a Duras, volta-se ao princípio infernal da vida. Falamos de felicidade, dizemos que é impossível mas sabemos muito bem o que essa palavra quer dizer.
Sempre que Plutão entra na casa do Leão a desordem acompanha toda a a existência, toda a liberdade que só pode ser entendida como mais um entusiasmo embriagador...nada mais de especial dizia Nathan.
Em todas as épocas e em todos os tempos houve momentos de convulsões. E depois? Amanhã temos aulas de manhã? O Prof. de Português tinha uns sapatos enormes e revirados pela vida não era? E o Floriano não dava aulas de Filosofia ao ar livre na Biarritz? Acho que vou ter que falar com ela. NÃO! Estou mesmo apaixonado. Não é apenas uma expressão analítica da densidade.
Simdizia o sábio...Não há nada que não possa situar a nossa fé acima de todos os dogmas, do lado da moral e de um humanismo tolerante.
Mas naquela noite eu estava em Belgrado quando os americanos bombardearam a cidade.
Mataram alguns sérvios mas mataram também os últimos gabusinem, Dr... Não sei mais onde eles param. Nada nem ninguém podem fazer que esse vazio que se descobre num dia da adolescência nunca tenha existido.
Ainda ontem andava à noite com uma lanterna ao pé do riacho a ver se os ouvia passar... Mas só encontrei aquela lata aberta com a tampa encaracolada e já ferrugenta.

O piano é meu, mas leva-o... deixa-me apenas a escova de dentes.
Afinal qual de nós dois inventou o outro?

Dassein

2006-05-03T16:43:00.000+01:00

A história de amor entre Salomão e a rainha do Sabá, é uma historia de sedução e de miscigenação.
Dos olhos e do olhar.
O primeiro rei da Abissínia, Menelik era mulato com cabelos claros: fruto de uma breve união entre a africana rainha do Sabá e o soberano judeu Salomão.
Na A Mulher que escreveu a Bíblia, Moacyr Scliar( Porto Alegre, Brasil e ainda bem vivo!) mostra muito bem o que os olhos e a inteligência de uma mulher podem fazer de um homem... muito mais do que apenas um filho.
Deliciámo-nos com um jantarzinho (uma sopa de carne e grão com tempero à alentejana). O Pedro comentou: Nunca tinha comido nada assim.
A Joana chorava no carro do pai que um dia a tinha agarrado à janela do 11º andar da Portela...Vou situar o choro muitos anos depois. Era a minha filha! E agora vou ficar sozinho...Já estou sozinho desde que o puto saiu depois do jantar. Amanhã vai ter teste de Português. Falámos sobre o Fernando Pessoa...e ele até já sabia uns poemas...
- Mas porquê Sr. Engenheiro? Pensei: que sorte que tive eu em conhecê-lo assim tão jovem e ainda tão novo. Também guardei aquele pensamento positivo... contente porque existo. Saí de casa para um grande fim...Não voltar ao escritório. E mudar de vida enquanto o medo de morrer de frio lá dentro fosse maior o de calor cá de fora. Não admira que me sentisse livre, sem saber o porquê e o de quê...

1º de Maio

2006-05-01T23:36:00.000+01:00

Hoje foi o primeiro dia de Maio !
O Dia Mundial do Trabalho,
o primeiro feriado livre,
depois do 25 de Abril!

Não interessa se o Presidente Cavaco leva cravos ou não para o discurso do 25 de Abril, mas tem que ter em atenção este dia tão particular. .. Não se comemoram hoje apenas a queda do regime autoritário que governou Portugal entre 28 de Maio de 1926 e o 25 de Abril de 1974!
Não!

Estamos a comemorar o dia do trabalhador, não dos sindicatos coorporativistas, nem o da CGTPnem da UGT! Estamos a comemorar um dia histórico.

O Dia Mundial do Trabalho foi criado em 1889, por um Congresso Socialista realizado em Paris. A data foi escolhida em homenagem à greve geral, que aconteceu em 1º de maio de 1886, em Chicago, o principal centro industrial dos Estados Unidos naquela época.
Milhares de trabalhadores foram às ruas para protestar contra as condições de trabalho desumanas a que eram submetidos e exigir a redução da jornada de trabalho de 13 para 8 horas diárias. Naquele dia, manifestações, passeatas, piquetes e discursos movimentaram a cidade. Mas a repressão ao movimento foi dura: houve prisões, feridos e até mesmo mortos nos confrontos entre os operários e a polícia.
Em memória dos mártires de Chicago, das reivindicações operárias que nesta cidade se desenvolveram em 1886 e por tudo o que esse dia significou na luta dos trabalhadores pelos seus direitos, servindo de exemplo para o mundo todo, o dia 1º de maio foi instituído como o Dia Mundial do Trabalho.

O 1º de Maio não foi apenas um sonho. Todos os anos, cada um à sua maneira comemora este dia como quer, uns como um dia de anos e outros como o dia das flores! (talvez o Eloy até tenha razão...).
Eu que não acredito em bruxas espanholas...nem mesmo andaluzes...Acredito na "Festa de Babette" que uma idiota de uma norueguesa teve a coragem de escrever!

Eu vou ser como a toupeira... ("Eu vou ser como a toupeira", o disco de 1972, é gravado em Madrid e também aí Zeca colabora com outros artistas, como o seu amigo e cantor galego Benedicto e alguns membros do grupo "Água Viva").
"Com o Zeca era assim, as experiências musicais sucediam-se e com Gilberto Gil, com Benedicto ou com Janine (cantora de jazz que participou em "Venham mais cinco"), saltava-se da música brasileira, para o folclore galego e logo para o jazz. E assim o Zeca se ia enriquecendo e a sua música, sem romper com as raízes, se ia universalizando".
Cantigas de Maio, sempre!

Jazz e feitiçaria na Margem Sul

2006-05-01T12:08:00.000+01:00

Que som é este tão prodigioso e doce que me enche os ouvidos?
A teoria da harmonia das esferas remonta ao filósofo grego Pitágoras (570-496 a. c)... E por detrás de Pitágoras oculta-se sempre Hermes Trigemisto...
Kepler in Harmonices Mundi, 1619, veio tornar o sistema mais complexo, na medida em que atribui a cada planeta uma complexa gama de tons.
Sobre a relação entre música e literatura já muito se escreveu. Como sobre música e pintura também. Não serão estas três artes uma chave mágica que os deuses nos deixaram para entender aquilo que o criador nunca quis tornar inteligível?
Não pensem que estou a delirar. Acordei bem disposto com um sol que me entrava pelo quarto dentro...
Sonhei com a Jacinta a fazer de "sereia numa marcha em New Orleans" e na Marta Hugon que descobri, com dicas de uns amigos especiais numa prateleira da Fnac e foi o meu disco, este fim de semana! Gosto de ouvir música e especialmente jazz quando leio poesia ou banda desenhada. E como acabei "As cartas do Vinícius" peguei no novo album do Servais, L'assassin qui parle aux oiseaux, tome 2 (e final).
Foi através da banda desenhada( e da minha prima mais velha, claro) que comecei a falar uma espécie de "patois gaumais"... qualquer coisa de francês, mas que me dava quase sempre um suficiente menos com tendência para mediocre mais... A minha prima, essa usava mini-saia e fumava( às escondidas...obviamente), um verdadeiro "L'Ange Noir"à portuguesa. Tinha tido um namorado francês durante as férias (que felizmente já tinha regressado à Bretanha) e tinha todo o tempo e gosto de me ensinar durante umas horas extras, simplesmente... francês.

Claro que encontrarei sempre algumas razões para continuar hoje a sonhar em francês, mas estas duas foram sem dúvida importantes...

Mais tarde escrevia cartas de amor à Duras... antes do encontro célebre, com a própria Marguerite durante um debate no festival de cinema da Figueira da Foz. Tinha acabado de ver um filme extraordinário... "Le Camion" sem dúvida um dos filmes que me abriu as portas para outros realizadores considerados mais difíceis. Mas era Setembro e o tempo jogava a nosso favor. Fiquei chocado mas sobrevivi. Ficava aquela música maluca de um pianista extraordinário, um Nino Rota argentino que compunha música para filmes, os filmes dela. Carlos d'Alessio cujo vinil ainda conservo religiosamente e que ainda oiço quando quero que todos se calem!
Quando fui ver "O último ano em Marienbad" do Resnais com a minha já namorada, ela adormeceu e as únicas palavras que lhe ouvi durante todo o filme foram: já acabou?.
E como a prever... o franco-belga foi também por necessidade a minha segunda língua de opcção. Nos anos que vivi em Hamburgo, nessa terra de bárbaros que ultrapassaram o Elba, resolvi ler tudo o que havia sobre cultura alemã, obviamente em Francês. ( Não, não li "Nathan o sábio"...). Ouvia sim, ao contrário, sempre o jornal da TV5 ( Ainda não havia ARTE!), comprava a Lire e via todas as feiras... o programa literário do Bernard Pivot. Foi aí que conheci ídolos de outro modo perfeitamente inacessíveis. Lembro-me de ver por exemplo a Françoise Sagan...que falava obsessivamente depressa...enfim. Quem diria que a autora de Bonjour tristesse, o primeiro romance que ousei ler no original era assim tão "passada". Claro que havia mais mulheres na minha vida, mas não havia nenhuma que se comparasse a uma Barbara... Havia também, claro, a "Joana francesa ( Do Chico Buarque) e do Jules e do Jim", a ousada B. Bardot...Sou apenas de uma geração que veio de França, como outras vieram... de Africa ou das Américas...tout court.
Porque não sejamos ingénuos... as mulheres estão sempre no centro do mistério, e foram elas que nos ensinaram a voar sem vassoura.
As andorinhas voltaram.
Adoram ouvir jazz.
E gostam de se colocar mesmo em frente de casa em cima dos cabos de electricidade.

Conta-me estórias daquilo que eu não vi

2006-04-26T17:11:00.000+01:00

O rio é enorme e o vento leva-nos à bolina... já estamos perdidos.
Agora , só nos resta voltar ao Cairo ou seguirmos em frente, em busca das suas nascentes.
São muitos os medos e esperanças que levo nesta viagem, mas não somos estrangeiros, ambos estamos empenhados nesta expedição.
A criança perdida somos nós que corremos atrás do objecto prometido e já não nos lembramos da hora do jantar... Não me apetece dizer mais adeus.
As tardes tem sempre sol nos teus olhos.
"Conta-me estórias daquilo que eu não vi..."
(Clã)

A Vida é a arte do encontro...

2006-04-26T12:43:00.000+01:00

E asssim passámos mais um 25 de Abril. Com menos cantorias porque as vozes andam mais roucas...mas com o mesmo prazer no abraço. .."Éh companheiro aqui estou..". Novos e velhos...mas que importa isso, hoje que estamos todos juntos...e arrisco... um bocadinho mais sábios. "Trás outro amigo também.." canta depois o Zeca atrás das conversas trocadas.
Estamos mais sózinhos? Sim dizem uns, não dizem outros. Há pessoas que só vejo uma vez por ano no 25 de Abril, mas que tenho a impressão que as conheço desde sempre. Há muita cara nova também...Uns de passagem outros da rede que resiste, e outros que têm mesmo uma alma em forma de quadrado.
"Tanto mar". Havia também gente que só conhecia a festa, pá...E depois começa a haver cada vez mais gente que já nasceu depois do 25 de Abril! E só nos damos conta disso, como dizia o Caetano... quando nos olhamos ao espelho e vêmos o que a vida fez de nós.
Amanhã, o dia em que escrevo já é outro dia.
Mas tenho ainda... o cheiro dos cravos vermelhos espalhado pela casa.

Senhora do Escrivão

2006-04-17T21:08:00.000+01:00

"Eu não estou zangado convosco, Umar bin Abdalallah. Eu gosto do vosso carácter...faz-me lembrar muito o meu próprio pai
-Não há outro Alá além de Alá, e Maomé é o seu Profeta?
- Exactamente. Podeis continuar a dizer isso para vós todo o dia.
- Pois então é melhor morrer livre do que viver escravo."

(Tariq Ali, As sombras da Romãzeira, p.93/94).

O Massacre de Lisboa, Páscoa 1506

2006-04-17T00:06:00.000+01:00

Sobre o Lobby israelita e as suas ligações perigosas...http://www.lrb.co.uk/v28/n06/mear01_.html penso que todos podem ficar bem informados se quiserem saber mais sobre o que se passa nesta guerra infame no Iraque!
Mas não quero confundir as duas coisas. Relembrar o FACTO de 4.000 judeus ( ou 2.000 conforme as fontes) terem sido barbaramente assassinados na Páscoa de 1506 não me parece nenhuma heresia... Sobre a discussão sobre se eram portugueses... ou alemães, polacos ou russos não me parece ser também nenhuma razão fundamental para não reflectir sobre um país profundamente marcado por uma cultura sexista, anti-semita e racista.
Este trabalho de reflexão tem sido feito pelo Nuno http://ruadajudiaria.com/ Os comentários do Lutz http://quaseemportugues.blogspot.com/e do João Tunes http://agualisa6.blogs.sapo.pt/ são sérios, assim como algumas respostas que estão lá!
É importante para todos nós e para os mais jovens saberem que nunca fomos aquilo que gostávamos de ter sido... Isto vale para todos! Qualquer dia... a guerra colonial também só durou uns 15 anitos e depois uns militares fizeram o 25 de Abril...
Vou guardar o dia 19 na agenda e vou procurar levar mais uns amigos! Em vez de ficar em casa, vou ao Rossio, onde podemos todos fazer qualquer coisa de interessante para nós e os nossos filhos...Perder a altivez, ter vergonha e recuperar a memória!
Eu estou à vontade, tenho dedicado dias e horas na defesa das tradições e da memória dos arábes do Al Andalus , nos massacre e na escravatura que populações inteiras sofreram durante toda a nossa longa Idade Média. Sobre a questão religiosa estou também à vontade, não sou nem ateu, nem cristão, nem muçulmano nem judeu! Sou dos brancos mais pretos de Lisboa( e acrescentaria... em memória do Vinícius...mais cigano e mais puta).

"Esta sempre será a minha letra" A. M. Lisboa.

2006-04-16T18:47:00.000+01:00

O dia de Páscoa trás sempre uns ovos de chocolate que foram escondidos pelos coelhinhos...Tinha três mails engraçados à minha espera.
Do A. que era uma mistura transbordante de todas as saudades. É para nos tocar e não mais para nos escrevinhar...
Da B. que assinou com um pseudómino secreto.
(Ser o Fokas é um passo garantido para a confusão...). Fiquei baralhado... Seria a deles ou a nossa? Estava grávida quando Jesus foi crucificado ou era simplesmente a amante do irmão?
Ou seria aquela admirávelmente cantada pela Elis?
A terceira era do C. obviamente, tinha um selo do estrangeiro: I wish to know things...I'm getting better, better, bethânia...

Assim regressado a casa em boas condições...foi arrumar a mala... Trazia tantas recordações que se abriu sózinha como se fosse magia... vários "cadáveres esquisistos" (alguns com a letra inconfundível do Hermínio e outros), quando de repente reabro um livro lindíssimo mas em muito mau estado, apesar de ter sido editado em 1988, com duas perguntas a vários escritores:- Qual é a sua perspectiva da poesia portuguesa deste século? - Como situa a sua obra neste contexto?
"O que entendo por qualidade? Neste caso, a marca da inovação no interior da linguagem, no seu ritmo, nas imagens e associações, na experiência que proporciona. A Escrita não se teoriza.Pratica-se!" Y. Centeno.

Há de certeza no Amor um princípio fora da lei! Um sentido irrepreensível do delito, o desprezo pela interdição e um certo gosto pela devastação...Quero continuar a remexer a caixa do tesouro a três a quatro ou a cinco. O Amor como dizia o Aragon é a uma atitude da vida do Homem!

Bed in

2006-04-12T13:32:00.000+01:00

Um dia recebi um livro de um amigo com uma dedicatória "You may say i'm a dreamer but i'm not the only one". Chama-se "O que é o Marxismo". Autor V.I. Ulianov. Era interessante o livro mas não menos a dedicatória. O John Lennon tinha sido alguma vez marxista e eu não tinha percebido nada?
Não, o John era simplesmente um pacifista, um provocador ( que mais tarde entendi que tinha aprendido com a Yoko, essa sim artista plástica) que jubilaria com a queda do Muro de Berlim, gritaria bem alto "Give peace a chance" , seria a favor da legalização de todas as espécies de drogas e certamente estaria connosco todos nas manifestações contra guerra do Iraque.
Isto vem a propósito de um tema de jornal que achei engraçado. Tinham finalmente descoberto um manuscrito gnóstico do século II, um tal "Testamento de Judas". Afinal o gajo até era "alegrista" dirão alguns mal intencionados. Como não sou, nem cristão nem católico, não acredito no credo, da virgem e da ressureição, este assunto pelo meu lado estaria terminado. Quero lá saber do Judas e de Jesus. Mas não é assim...Somos aquilo que vamos fazemos mas somos também aquilo que nos fazem crêr. É que o meu filho anda impressionado com esta descoberta e veio-me perguntar o que é que eu achava. Ele sabe que eu tenho um enorme respeito por todas as religiões apesar da não ser crente... e de vez em quando digo mesmo umas heresias!
Tenho é menos respeito pelas opiniões do senhor V. I. ULianov que escreveu esse livrinho, mas que não é muito diferente dos livrinhos que os meninos usavam na catequese...
A Revolução Russa foi sempre um tema de debates inesgotáveis... Ma não se falava dos sovietes de Turin, de Budapeste ou de Berlim. Tinham sido operações falhadas. Os fascistas tinham simplesmente assassinado a Rosa Luxemburgo e os amigos...era melhor esquecer esses acontecimentos trágicos. Temas marginais para dias melhores...
O Fascismo e a Guerra Colonial eram o inimigo principal. Nisso estavamos todos de acordo. Felizmente aconteceu o 25 de Abril de 1974 em Portugal. Feito por militares, milicianos, grande parte oriundos de boa cepa...tudo bem. O 1º de Maio de 1974 foi um momento inesquecível para todos. Depois é que se complicaram as coisas... e muito. De tal forma que passado um ano a tal, a Revolução tinha terminado. Hierarquias militares estabilizadas, respeito pela Constituição e respeito pelos resultados eleitorais.
Foi uma boa altura em 1975 fazer uns meses de serviço (in)cívico mas para conhecer outras realidades.
No ano seguinte entrado na Fac de Direito e depois de muita confusão pelo meio, a minha opcção foi namorar, fazer um "bed in".
A discussão sobre o Marxismo, da maneira como era tratada como um credo de facto nunca me interessou. Tinha mais simpatia pelo Trotsky (que conhecia a biografia fabulosa do Isaac Deutscher, que um amigo, daqueles a sério me ofereceu o primeiro volume), no dia da morte do meu avô... esse sim chamava-se Jesus!) do que pelo Lenine. Do Estaline nem com iscas e depois de um verão na ilha do Farol e de folhear o livro vermelho do grande timoneiro, fiquei com mais curiosidade de conhecer o Nietsche e o "Assim falava Zaratrusta", acabando de vez por me tornar no que sou. Só comprei as obras escolhidas do V. I. Ulianov muitos anos mais tarde...
Depois de algumas discussões acessas com alguns amigos rompi, definitivamente com o centralismo "democrático" e começei a recusar as verdades feitas. Mudei de faculdade, de namorada e começei a trabalhar sobre outros temas.
Confesso que a música sempre me fascinou mas mal sabia arranhar um instrumento. Mas serviu para numa cadeira sobre ideologias e mentalidades fazer um trabalho sobre a "Beat generation e o movimento Hippie! e o Maio de 68...e mais tarde a Bossa Nova.
Foi verdadeiramente a descoberta ....que pode haver uma praia debaixo do alcatrão!
Sou portanto um verdadeiro intelectual burguês de fachada socialista.
Por isso não sou anti-americano porque adoro a cultura americana, o que é diferente de ser anti-Bush. Por isso tenho um profundo respeito por alguns autores judeus, mas não pelo pensamento judeu...and so on...
Adoro uma discussão inteligente nem que tenha que fazer "o papel do diabo" e, tenho amigos de várias cores e feitios que me enchem a cabeça! Pertenço aquela geração que tanto vota num ou noutro partido de esquerda. E foi por isso que resolvi apoiar, um poeta para presidente! Não tenho nada contra os outros, mas aquele... gostava de o cantar! E ainda bem.. porque as causas também fazem novas amizades e só estamos verdadeiramente velhos como escrevia o Mia Couto quando perdemos a capacidade de fazer novos amigos!
Vou levar a biografia do Mao para a ilha do Farol onde vou estar alguns dias com a Elsa e o João até à Páscoa. 30 anos depois do livro vermelho, mas esta escrita pela Jung Chang ( a dos Cisnes Selvagens) . A minha filha telefonou-me depois de ter prometido jantar comigo desde a semana passada! Estou contente.

PS: Levo também o Peter Gay "O século de Schnitzler" comigo, não vá haver algum problema com esta leitura e porque gosto de andar com com os Eyes wide open!

Eles sabem o que fazem!

2006-04-11T13:33:00.000+01:00

Ontem chamaram-me a atenção sobre as viagens... Passei longas horas na minha adolescência a ler Jules Verne e o Emilio Salgari.
Foi certamente com eles que começei a aprender a viajar. Mais tarde o João chamou-me a atenção sobre o que estava a passar no jornal Tintin (outra leitura semanal obrigatória)... estavam a começar a editar "A balada do mar salgado", uma prancha a preto e branco, com um traço verdadeiramente original. Foi aí que conheci o Corto Maltese e nunca mais me separei dele . "La maison dorée" (... de Samarcanda) é uma homenagem ao Hugo Pratt, do prazer de não ter sido totalmente inútil ao ter contribuído para que toda uma geração aprendesse a voar....Um dos seus livros mais ousados aliás é a história do Antoine de St Exupéry. ..Uma "amiga" comentava outro dia no seu cantinho: "éramos nessa altura quase escandalosamente felizes..."
A viagem é pois na sua definição isto: fazer a mala e pôr-se a caminho...
Quando regressei no ano passado ao México, não sai do sofá de casa da Dulcineia. Foi apenas através de uma noite com dois amigos, já todos bem bebidos (todos), que me chamaram a atenção para a importância da escrita do Juan Rulfo...um deles conseguiu realizar o seu sonho...a outra esteve a cumprir prazos, simplesmente a trabalhar...
Começei este blog um bocado desalinhado... alegre, apátrida. Por aqui tem passado algumas reflexões que sobre um papel ficariam provavelmente perdidas.
Mas o post de hoje, não tem nada a ver com isso. Tem a ver com um fenómeno perigoso que se passa agora em Itália. Até ontem não se sabia quem tinha ganho as eleições... A direita ainda hoje mesmo recusa reconhecer uma derrota sem uma recontagem dos votos. Uma direita claramente anti-democrática, tão colada ao poder que nunca acreditou que alguma vez mais pudesse perder qualquer eleição! É impossível falar de ética... já tinha escrito o Wittigenstein.
Acho que foi o Stefan Zweig que comentava em tom jocoso a chegada dos fascistas ao poder...
O Eloy, tal como o Casimiro que tem as orelhas transformadas em radar...escreve também sobre a Itália. Vale a pena ler o que diz o Insignificante sobre estas eleições italianas! Pelo meu lado vou continuar a seguir atento os proximos capítulos desta verdadeira novela. E só desejo boa noite a todos e boa sorte Itália!

Le Rêve Mexican

2006-04-10T23:06:00.000+01:00

Um dia sem perceber muito bem aterrei na Cidade do México. Nunca imaginei um local tão extraordinário. Uma cratera imensa rodeada por algumas montanhas de neve eterna."Under the vulcano"que nunca li nem vi. Nunca vi também tantos guardas armados na minha vida. Mas era normal. No México anda-se de guarda-costas e há gajos armados por todo o lado!

Sabia do dia dos mortos, do mescal e do D. Juan. O Castanheda tinha pertencido à minha "Beat generation"!Seriam os cogumelos mesmo mágicos?

Já tinha ouvido também falar do Octavio Paz e de "o labirinto da solidão"(que ainda possuo uma versão velhinha da Gallimard...) através do Hermínio. Amigo e editor do único portugues que escrevia crónicas do México sem nunca lá ter posto os pés.... o poeta que ando há anos para conhecer, o José Agostinho Baptista.

Andei lá uns cinco dias e jurei voltar de novo um dia à minha maneira!

Do México até Paris vim a sonhar com o Zapata e o Sancho Villa. Comprei a biografia do Moctezuma e "le Méxique insurgé", aquele John Reed também não falhava uma... Só faltava o Hugo Pratt...por alguma razão o Corto Maltese, aliás como eu também, tinha as suas raizes mais localizadas na Bahia e em Buenos Aires.

Depois mais tarde em Lisboa, descobri diversas Tequillas e todas as Margaritas da época...o Trotsky, a Frida e os muralistas claro... o Orozco, o Rivera e o Siqueiros.

No ano passado voltei a reencontrar o México. Conheci os livros do Juan Rulfo e depois dois doidos que de maneiras diferentes se tinham apaixonado ambos pelo México! Um deles pegou no avião e lá foi por algumas semanas que pelo que sei, ainda andam a ser digeridas.

Deuses que vinham do Mar... e que hoje chegam do Céu.

Um dia destes, dê por onde dê, tenho que lá voltar!

Questões de Identidade

2006-04-10T19:50:00.000+01:00

Já mudei de casa muitas vezes e como podem imaginar amontoei montanhas de chaves que não servem para nada. O mesmo se passou com os livros e com os discos. Não sei mais onde estão e quem ficou com eles. De vez enquando lá os descubro um ou outro entalado entre outros dois que não têm nada a ver um com o outro. Depois tem aquela cena de beber uns copos e emprestar tudo aos amigos. Uns que sabemos que voltam...outros que inevitávelmente desaparecem para quase todo o sempre. É assim a vida. E com os anos o assunto tem-se agravado significativamente!
Mas como sou relativamente arrumado com as minhas coisas, sei por exemplo que dificilmente "O preto de coração branco" não pode estar ao lado dos livros sobre Direito (que não são meus...) nem junto dos de História medieval. Mas nada garante que esteja nos romances na poesia ou no Brasil.
Isto para variar, ou como diria a Y.C. para falar sempre da mesma coisa. Trata-se sem dúvida, de um problema trágico. No Édipo Rei, Sófocles torna bem claro que Édipo cometeu esse crime odioso com toda a inocência. Não sabia que o ancião que o desafiou, e que ele acabou por matar , era o seu pai. Não sabia que a mulher, com quem acabou por casar era a sua mãe.
O problema será pior entendido se for apresentado como um caso de culpa colectiva. Não se trata de acusar um povo em particular, neste caso os Alemães do genocídio organizado perpetuado pelos nazis. Mas não podemos esquecer que essa mesma sociedade nasceu da anterior. Existe ou não existe uma continuidade na tradição dos comportamentos ?.
Mas não me venham agora com essa do "reptiliano" para tentar explicar o Holocausto ou o terrorismo da R.A.F. dos Baader/Meinhof. A sociedade alemã tem sabido produzir do melhor e do pior que a humanidade contemporânea assistiu. Mas existe uma pergunta por responder...para além do bem e do mal...quem são estes alemães do século XXI? Da mesma forma que o Roberto DaMatta perguntava: O que faz o Brasil ser brasil?
São estes os temas que tenho procurado entender fora das leituras tradicionais.
Quando for velho...hoje a crónica do Lobo Antunes da visão de quinta-feira estava particularmente inspirada, quero, como o Vinícius que escrevia numa carta ao Carlos Heitor Cony: "Se encontrar algum erro , corrija, porque eu sou um péssimo revisor. E vamos nos ver qualquer hora para peidarmos juntos, como dizem os gaúchos. Com Uísque, é claro!"

Aquele abraço da terrra que continua a girar porque vou mas é tratar do meu jantar.

Todos diferentes todos iguais!

2006-04-08T11:43:00.000+01:00

Os mortos são aqueles a quem se sobreviveu dizia Elias Canetti, de quem já falei en passant a propósito da minha visita a Toledo. E a crença na continuidade da vida é defendida por quase todas as religiões. Nalguns povos o culto dos mortos transformou-se num culto dos antepassados. É sobretudo naqueles povos que souberam domar os seus mortos, onde o culto é practicado sem mais mistérios, em festa familiar ou mesmo pública. Na Finlândia, durante o inverno sem dia, o passeio ao cemitério é um acontecimento absolutamente normal. No meio das campas cobertas pela neve acendem-se milhares de velas, vão-se recordando os familiares e bebendo café, vinho quente e vodka para festejar com os mortos a aliança que os transforma em aliados. Não há fantasmas à solta na Finlândia, como também não existem no Brasil como já aqui falei. Apesar do calor, as pessoas choram livremente os seus mortos, acompanham-os em multidões até aos cemitérios onde, passam quase automáticamente a heróis.
Elias Cannetti é practicamente desconhecido, como escritor, como pensador, da maior parte dos meus amigos (apesar de ter sido um Nobel em 1981) mesmo daqueles que são meio judeuscomo o António, ou meio arábes, como todos por aqui somos um pouco.... O álbum fotobiográfico que trouxe de Espanha é fantástico. As memórias de Canetti, nascido na actual Bulgária de uma família de pais sefarditas. Viveu em Vienna, após a morte do pai (onde conheu Alma Mahler e a sua filha Manon Gropius a quem Alban Berg dedicou uma das suas peças mais belas para violino"À memória de um anjo"). Morreu em Zurique em 1994 com oitenta e nove anos.
O Alemão foi a língua escolhida de que nunca mais se separou. Existem traduções em todas as línguas da sua obra maior. Em Portugal, tirando o seu romance maior, "Auto-de-fé", publicado pela Livros do Brasil e esgotado há mais de de 15 anos, existem traduções brasileiras das suas memórias e do seu grande ensaio "Massa e poder", que para além de ser uma excelente prosa literária, que mostra uma imensa cultura iluminista, é um dos mais importantes ensaios "não dogmáticos" e "radicais" que li sobre adesão das massas e ascenção do nazi-fascismo... Obviamente escrito no exílio.
Canetti passou mais de trinta anos para tentar decifrar as raízes mais profundas do totalitarismo (apesar da expressão ser mais da Hannah Arendt, a quem num destes dias "alemães" vou também dedicar um post).
Falo de Canetti e da sua obra porque sempre me chocou a morte quase desejada e gratuita de tantos escritores e intelectuais judeus que não suportaram sobreviver ao Holocausto. Uma morte organizada dos seus familiares, amigos e companheiros cuja lista é enorme.
Hoje vamos todos encontra-nos na Mãe Preta, com filhos e tudo...vamos discutir certamente os mesmos temas de sempre. A Amizade, a solidariedade e sobretudo a diferença... como alguém me escreveu...nada para além dos Homems!

Propostas

2006-04-07T19:34:00.000+01:00

...Mas depois, eles sobem, trepam no furor da primeira posse, fumam no interregno, depois as carícias voltam, Gal dá-lhe uma tremenda lição de erotismo periférico e é na segunda trepada que ela retorna, a intervalos, a canção:"Me beije, me beije, me beije, me beije...Me faça um carinho e depois me maltrate. Me morda, me bata, meu amo e senhore depois me brinque, me coisa e de novo. Me beije na boca. Me beije onde eu fiquei mais triste e mais louca. E depois me lave, me lave de amor (ou:E depois me lave, me banhe de amor)."

Carta de Vinícius para Chico Buarque

O que é

É um disparate
diz a razão
É o que é
diz o amor

É um azar
diz o calculismo
É nada senão dor
diz o medo
É sem hipótese
diz a consciência
É o que é
diz o amor

É ridículo
diz o orgulho
É leviano
diz a cautela
É impossível
diz a experiência
É o que é
diz o amor

Erich Fried

B'Leza

2006-04-07T01:42:00.000+01:00

...eu quero que você venha comigo

2006-04-06T19:58:00.000+01:00

AGORA FALANDO SÉRIO!

Segundo um critério funcional: os nossos verdadeiros parentes são aqueles que nos ajudam e a quem ajudamos. Existem certamente algumas tensões internas..., muito presentes em culturas familiares, muito presentes nos meios populares e particularmente entre indivíduos em via de ascenção social.

in Análise semanal, Nº1063, Lisboa, 0710406.

Ansiedade e dúvidas

2006-04-05T12:51:00.000+01:00

Ulrike Meinhof foi encontrada morta na sua cela de número 719 na prisão de Stuttgart-Stammheim. A ex-jornalista, que se tornara a inimiga número um, do Estado Federal Alemão, enforcara-se na grade da janela com as tiras de una toalha. Ulrike Meinhof näo deixou nenhuma carta de despedida aos seus companheiros de prisäo, (os militantes da RAF /Andreas Baader, Gudrun Ensslin, Jan-Carl Raspe e Irmgard Möller) ou às suas filhas com13 anos. Este facto foi interpretado por uma comissäo internacional de inquérito com um indício de que a sua morte näo teria sido suicídio. No enterro de Ulrike Meinhof, a 16 de maio de 1976, no bairro de Mariendorf (Berlim Ocidental), o editor Klaus Wagenbach disse que ela "sucumbiu às circunstáncias alemas".Morreu "a mulher mais importante na história da Alemanha, desde Rosa Luxemburgo (1870-1919)", declarou o poeta Erich Fried.

anxiety & doubt

don't doubt of
someone who's saying
he's anxious

but be anxious of someone
who's saying
he's without a doubt

Erich Fried

Reflecting Area Liberation

2006-04-04T22:52:00.000+01:00

Sobre uma fotografia de Pedro Dias
tirada com uma caixa de bolachas, no final do século passado.

Neste preciso momento desapareceu da primeira página do O "Publico" na Net a notícia da condenação de um pai que violava reiteradamente as duas filhas menores. Levou doze anos de prisão. A notícia era claramente incorrecta. Qual é afinal a pena para um violador de corpos e de almas?

Faz 30 anos que a terrorista Ulrike Meinhof foi encontrada morta na sua cela.
...Será investigada a relação entre uma biografia periférica e uma identidade cultural baseada na língua e no público( alemão), por um lado, e, por outro, as dimensões críticas de obras construídas numa dupla perspectiva que integra uma distância social e espacial e uma identificação discursiva."
As conversas entre os terroristas e seus advogados eram gravadas secretamente e os terroristas presos teriam recebido pacotes de cordas, com a sugestão de que se enforcassem. O atual ministro do Interior da Alemanha, Otto Schily, na época advogado de defesa dos terroristas da RAF, declarou em 1995, que "nunca teria imaginado que algo assim fosse possível na Alemanha".

"Who's ever quoting authorities is using his memory but not his mind. Vou tentar aprender a lição que a Y. C me transmitiu!

Remember finally
Get away from the authorities!
BE FREE!

Das delícias do café da terra

2006-03-31T11:51:00.000+01:00

Ainda pelas ilhas... deixo-vos com as cores e os aromas do mercado do Mindelo.

Chiquinho

2006-03-30T22:45:00.000+01:00

Estou na baía do Mindelo. Visitei os armazéns hoje reconstruídos num espaço cultural! Dei as tais voltas à ilha e regressei ao largo do Coreto!
O Mindelo é uma capital atlântica ao nível dos melhores espaços a norte do Equador. Visitei o mercado, provavelmente da Ribeira com uma torre parecida com a de Belém adjacente...Entrei num bar duns alemães, recentemente instalados...com bookcrossing e tudo... E se existe um local simpático na cidade a não perder são os Correios!.
O resto é a vida de uma cidade que nunca dorme . Aproveitando a água quente da central térmica, a Lajinha, faz-se uma praiinha entre o final da manhã e o antes de almoço. Gente fina de gravata e sapato na praia cheio de negros bem constituídos e mulheres super atraentes! É assim o Mindelo.
O mercado não tem uma cor. Reconstruido é um dos locais mais bonitos para um visitante ocasional. Não tive tempo para me encontrar com o Germano de Almeida que gostaria de conhecer. Não sei se continua a exercer como advogado. Mas não tinha causa. Estava em estado de morabeza. Fui visitar uma das duas companhia de seguros locais. Soube notícias do meu Benfica que aqui continua a ser considerado ( e bem!) um grande clube a nível mundial!
Não encontrei a Cesária, que provavelmente estava a gravar em Paris, nem tive tempo para passar uma noite no Bar Mindelo nem nas suas orlas. Porque o Mindelo não pára! Fiquei com um prato de bonito em caldeirada, regado com vinho branco de Portugal e acabámos com um queijo de Stº Antão com doce de papaia e um dos muitos bons groges da ilha. A visita foi demasiado rápida. O Mindelo merece pelo menos uns bom fim de semana para que o viajante fique a conhecer a cerveja mais cara do mundo, A Cleps feita com água destilada e fabricada na ilha. E ter tempo para se aperceber de todas as cores que se passeiam na rua...o Mindelo possui todos os modelos de automóveis em condições, como a ilha de Fidel... Mais modernos, mais potentes e mais europeus, claro!
Já tinha vários amigos no Mindelo...antes de lá chegar. O Liceu do Dr. Baltasar Lopes e a "Claridade" sem esquecer obviamente o "Chiquinho". Ficaram de fora de propósito, o Eloy e a sua sabedoria, que desde a cachupa, à literatura cabo-verdiana e à denúncia dos desastres ecológicos que sofre esta extensão atlântica do Sahel nunca deixou de ser irreverente contra ventos e marés e o Prof Alberto Carvalho que me ensinou a ter cuidado com a linguagem e a não teimar em ser tão europeista num mundo tão diverso e complexo como é Cabo Verde e toda a Àfrica... A eles lhes dedico este post!

O Fio de prata

2006-03-30T16:06:00.000+01:00

O primeiro fumei-o na praia! Debaixo de um toldo e de um calor insuportável. ...Um dos gajos lia Nietsche, alto para todos "Assim falava Zaratrustra...Mas o monitor ou não estava ligado ou a imagem desaparecia no ecrán. As cores eram erradas ou anormais... Mas tudo nesse tempo era possível até as nossas próprias vidas.
Havia para além das pessoas e das coisas, relações fortes que ajudavam a ultrapassar um desgosto de amor, uma frustação qualquer...havia sempre para além do vazio que separava os corpos um fio invisível para quem sabia que só existia um momento no baile.
Muitos anos mais tarde voltou a acontecer...
Dá-me a tua mão disse-me ela... E eu dei.
É pois perfeitamente legítimo depois disso continuar a chamar-te meu Amor!

Um peito sem soutien...

2006-03-29T22:49:00.000+01:00

Tenho uma paranóia com o Brasil. Mas como já contei essa estória a muita gente passo em frente.... Um dia no local de encontro do costume no largo da igreja...chegou o Carlos O.S. com a cabeça partida. Era um 1º de Maio provavelmente( para quem não sabe, não era feriado nessa altura) e a PIDE tinha-lhe dado umas cacetetadas valentes... Ouvíamos o Caetano e o Chico fechados num quarto, tal como o Zeca Afonso, o Sérgio Godinho e o José Mário. (Antes do 25 de Abril de 1974 obviamente!). Abaixo a Guerra Colonial... África é dos africanos já bastam 500 anos... pois claro!Nada de extravagante nem verdadeiramente importante. Independência para as colónias já! Apenas havia qualquer coisa que estava mal... Viviamos uma evolução na continuidade. Nunca vi tantos livros do Marx e do Lenine como nessa altura. Tive a sorte de ter uns amigos que pertenciam a uma organização secreta que hoje posso revelar: "as toupeiras vermelhas" que me emprestavam uns livros do E. Mandel e de outros gajos franceses meio estranhos... Mas para ser honesto o livro mais importante para mim, enquanto ouvia os Yes pela centésima terceira vez, foram "Os Thibault" do Roger Martin du Gard. Fiquei chocado com o Camus, porrra...um gajo ia na boa de "Bus" para o enterro da mãe?. Leituras paralelas e importantes "Os três ensaios sobre a sexualidade" do Freud que combinado com "o Combate sexual da juventude"do Reich ajudavam imenso. Para mim... que nunca tinha beijado uma mulher! O meu avô que era um jovem ainda relativamente velho , um ferroviário reformado...um dia chamou-me à parte e depois de uma conversa de treta disse-me frontalmente: Arranja mas é uma namorada!...espero que não sejas desses gajos do MRPP que só armam confusão... Foi mais ou menos nessa altura que vi, toquei e guardei pela primeira vez um "Avante" clandestino e olhei bem uma mulher!
Enfim...estavamos ainda em 74. Nesse mesmo ano, mês de Março fomos a Londres , depois de uns contactos em Portobello Road, trouxemos umas caixas de Kleenex cheias de livros... Entrou assim em Lisboa, a "Histoire de la Revolution d' Octobre" ( os livros tinham sido cortados em dois por causa do peso) . Livro que aliás mantenho mas que até hoje nunca li.
Vinham lá dentro outros, do Amilcar Cabral, do Eduardo Mondlane e mais alguns misturados com propaganda anti-colonial que nunca mais os vi...Chegaram ao seu destino ou simplesmente estarão hoje em casa de um pianista... quem sabe?
Um dia de madrugada veio o 25 de Abril e mudou tudo. Com 18 anos, então o que fazer? um passo à frente, dois para o lado, bora com a Revolução, com a necessidade urgente de criar uma organização da vanguarda. Tarefa afinal bem dificil para burgueses como eu sem consciência de classe... Tinha nascido em Lisboa.... e não era nem operário nem camponês! Enfim...tempos malucos que não deixaram passar ninguém sem mácula. Ainda tentei convencer uma ruiva minha colega na faculdade a ler o "Escuta Zé Ninguém"...sem grande êxito. Apenas um convite para assistir um coral numa igreja em Paço de Arcos...
Foi por aí que ouvi dois discos extraordinários (para a altura claro). "Meu caro Amigo" do Chico e "Leãozinho"Tropicália políticamente incorrectoa, era Caetano! Os brasileiros sempre me tinham deixado meio boboca...cantavam e escreviam coisas que mais ninguém tinha coragem de verbalizar. Não era só a música, era a maneira como liam Fernando Pessoa e já escreviam poemas...

Olha que coisa mais linda....

2006-03-29T16:43:00.000+01:00

O Bar do Veloso já não existe como tal, o Brasil do samba da beira mar também não. Mas a garota de Ipanema não deixa de lá passar... Isto vem a propósito de um livro exemplar que resulta de uma troca de ideias entre dois investigadores diplomados que acabei de receber. Dois investigadores. Tal como os da canção...Tom e Vinícius!
Portugal, Barrancos, por exemplo, também tem destas coisas...quantas vezes a discussão de um ponto crucial, de divergências ou convergências, do caminho a seguir se torna tão excitante e envolvente que só ao ver o sol raiar, se ouve a Isabel acabada de acordar, dizer que o sol nasce deste lado e que a noite em claro falando e planeando as viagens futuras, acabava com um café e ponto final!
O individualismo predomina nas hostes das academias e na vida real. Ousar por isso discutir duas visões carregadas de ideologia que marcavam a História do Brasil não é fácil. Duas posições de esquerda ainda por cima....é obra!
Em 1993, o "renegado" Paulo Francis, nessa altura um dos jornalistas mais bem pagos do Brasil antecipava uma dúvida, uma simplificação quanto a ele exagerada da teoria de um sistema colonial totalmente dependente da metrópole. A tese deles é radical! Demonstra pura e simplesmente que existia no Brasil antes da chegada da Corte portuguesa, algumas dezenas de famílias que concentravam grande parte da riqueza colonial.
Ora isso é totalmente oposto ao que quase todo o mundo sabia...
A História como exercício do saber tem destas surpresas. De repente e não mais que de repente surgem novos factos relevantes e lá se vão as belas construções teóricas. A história não é uma religião. A história não tem moral. A história não é escrava da actualidade. A história não é memória. A história não é um objecto jurídico.
A violação destes princípios limitam a liberdade do historiador e impõem restrições graves no seu trabalho de investigação.
Acabo como comecei... com a garota de Ipanema... que todos nós encontrámos pelo menos uma vez na vida!

Tiro ao álvaro

2006-03-29T11:34:00.000+01:00

Esta imagem do Brasil correu o mundo. O pagé ( ler Quarup até ao fim!) no centro e as mulheres numa dança ritual que antecipava o petisco! Vamos comer Caetano? Vamos devorá-lo!
Acabo de ler com o meu maior espanto que apesar de tudo, de toda a corrupção e escândalos sucessivos... o povo afinal está satisfeito com o desempenho do governo de Lula. O Brasil ama Lula como amou Senna, como ama a sua selecção de futebol. O Brasil adora a sua música! João Gilberto é o maior. Chico Buarque é superbacana. O Brasil sofre de amor por tudo o que é brasileiro, onde o povo socializa as pessoas e onde não vale nem o nome da família nem a cor da pele!
Chorou Vargas em 1954 ao ouvir, com os olhos cheios de lágrimas colados no rádio, o testamento do presidente ( e ex-ditador) que se tinha suicidado. Assim como chorou a morte de Ayrton Senna. O seu enterro diz o jornal, foi um Carnaval profundo! A comoção popular desmente as elites instaladas. "Ora basta conversar dez minutos com as nossas empregadas, de quem nem sabemos os nome todo, para entender por quê." (entrevista com Robertto DaMatta, Veja, Maio,1994) . No Brasil um dos países mais injustos do mundo, os mortos ilustres não morrem. A morte mata a pessoa mas a relação- a tal relação que é mais importante do que as pessoas e as coisas, essa relação continua! O povo é de facto o que de melhor existe no Brasil. Ainda não desistiu de dizer à sua elite política...se tu Lula fores como o Senna nós também vamos chorar por ti!
Aqui, na terrinha, para além da família, alguém vai chorar um primeiro ministro chamado Sócrates?

A Ana na Quinta do Farol

2006-03-28T23:23:00.000+01:00

Esta casa nova começa a afeiçoar-se a mim...
É difícil... a relação entre mim e ela.
Faço um castelo na areia do futuro. Devagar... como me ensinou o meu pai... o poema é construido devagar.... palavra a palavra, e mesmo verso a verso. ( Leio o Nuno Júdice e transporto os afectos da Teresa Rita Lopes)
Mas ali vive a minha familia... é um local de encontro onde se deve respeitar a oportunidade!Às vezes dá-me para dizer: Olá casa, olá Ana! Alguém têm o privilégio de ser tema de redacção de uma sobrinha? Sim! Porque a Ana tem um sorriso que é só dela e que desde há muitos anos partilhamos os dois! E este ano no Natal ofereceu-me um texto...sobre o tio!
Um dia, o Tio Zézé como todos os gigantes que ela imaginou ( O Pai, Avô, Tios...etc.), decidiu mudar de vida, de casa sem ela entender muito bem as razões. A Ana ficou naturalmente triste... Estava habituada aos gritos e risos dos vizinhos, à viola do pai, da “Tess” e dos gatos que sempre a acompanharam.
O tio Zézé era o mais velho dos tios e se fosse na Lunda tinha a vantagem de ser o irmão da mãe, coisa que ela só entendeu quando ouvia a mãe-irmã dizer alguma asneira ou simplesmente demonstrar alguma cumplicidade que ela não entendia... Havia assuntos tabus ( que todas as famílias têm!) e assuntos obviamente estúpidos como essa estória do Mano Caetano e dum morto, alguém que ele e as irmãs ajudavam a despachar aos pedaços para todo o mundo.... Eram estórias loucas que o tio Zézé contava...Viajava de tronco nu num barco de piratas e desembarcavam numa ilha com canibais ( anos mais tarde depois descobri, que a história nem sequer era original). Outras vezes iam de comboio até Paris onde se encontravam debaixo da Torre Eiffel para saber afinal se as malas com o tesouro tinham chegado ao seu destino e não havia mais problemas com o Zé. Acho que o bandido também se chamava Zé ou Manel mas não tenho a certeza... Aliás todos os homens com mais de 1.5m que eu conhecia se chamavam zés... Zé devia portanto ser outro homem... Nem todas as estórias tinham piada, muitas nem por isso. O tio Zézé tinha outro defeito... é que mesmo dizendo coisas com piada...nem sempre sabia parar, o que irritava profundamente os adultos e a mim também.

Acabo por descobrir no quintal das traseiras um pinheiro que nunca tinha visto antes...Começou a Primavera! Há coisas que vejo de que não gosto....e tento não olhar muito para elas.

Mas hoje só me deu para dizer : Olá Tio! sabias que eu já tenho um blog?

Parabéns!

Cadernos de Poesia

2006-03-24T17:35:00.000Z

Estava a ouvir pela décima quinta vez um trecho lindo composto pelo Pedro Moreira no festival de jazz de Valado de Frades. http://www.pedromoreira.info/live/ que se pode ouvir no seu site ( mas a minha sugestão para este post é abrir duas janelas).
E a reler um autor que faz preceder uma advertência: "Estes poemas foram concebidos especificamente para serem acompanhados por jazz e, como tal , devem ser considerados mais como "mensagens orais" pronunciadas espontâneamente do que como poemas escritos com vista à página impressa. Da sua contínua recitação com acompanhamento de jazz resulta que eles ainda se encontram num estado de mutação." do Lawrence Ferlinghetti. "Como eu costumava dizer",
Este post vêm a propósito da vida e da arte dos encontros e mostra Hamburgo num dia de sol.

À SUIVRE

2006-03-23T18:02:00.000Z

A minha paixão pela banda desenhada franco-belga tem muito a ver com a revista "Tintin" aquela que dos 9 aos 99 anos todos podiam ler lá em casa. Aliás antes de ser o Fokas ...o meu primeiro nick na Net foi Banzai, um herói meio idiota de uma série fantástica, de cujos autores já não me lembro. Havia sempre numa única "prancha", um sargento e um soldado. Mas a grande novidade do Banzai é que os "japos" que sempre tinham aparecido com imagens negativas, apareciam agora a cores, em caricaturas absolutamente normais e intelígiveis para qualquer português que andasse na escola e soubesse ler nas entrelinhas. Mas o meu Banzai vivia sózinho num apartamento e dava-se muito bem com a vizinha! Acabou mal...mas já nem me lembro bem dessa estória.
Isto não constituia evidentemente nenhuma traição ao "Mundo de Aventuras" e ao "Falcão". Sempre adorei o Mandrake e o Fantasma, assim como devorava as aventuras do grande major luso-britânico Jaime Eduardo de Cook e Alvega ou da Manselle X, personagens de um ALLO ALLO, quando ainda não havia Britcom! Foi aliás nesta banda desenhada americana que aprendi as minhas primeiras palavras de alemão, essa língua estranhissima que um dia me serviu para entender que há sempre algum facto relevante para provar que o nosso próprio grupo é "bom" e que o outro é "mau". E as condições em que um grupo consegue lançar um estigma sobre outro eram aproveitadas pelos dois lados. "Ich bin ein Berliner". Em plena Guerra Fria foi construído um Muro em Berlim que separou a cidade e os seus habitantes e não havia sequer a possibilidade de voltar a sonhar com a reunificação alemã. De repente passou a haver duas alemanhas. Uma boa, a República Federal Alemã e outra má, a República Democrática Alemã. Os nazis tinham sido derrotados e Hitler tinha-se suicidado no bunker. Duas alemanhas que serviam de tema para uma das mais interessantes séries de John Le Carré que só li muitos anos mais tarde em Hamburgo, sem sonhar sequer que "O espião perfeito" seria um dos livros que mais me perturbou. Um dia volto a ele se tudo correr bem!

Mas voltando ao E. P. Jacobs, o belga aliás políticamente incorrecto que inventou "O Enigma da Atlântida", deve ter saído na altura em que lia tudo o que de Jules Verne havia sido editado em português! E logo nas primeiras páginas, as imagens dos Açores, a Lagoa das Sete Cidades, as Furnas, um português com roupa de pescador e barrete de campino, penso que descalço, um burro, que descrevia às mil maravilhas a imagem de Portugal na Europa, apesar dos esforços do regime. Era o tempo dos bidonvilles, dos empregos na poubelle e do chiffon!

(à Suivre...)

Torneira, Pedro Dias 2000

2006-03-22T15:44:00.000Z

Deixaste de nos falar porque estávamos vivos e tu ias morrer?

Ontem recebi dois telefonemas importantes: Um do grão vizir das Caldas, sempre bem disposto e outro da princesa do Nabão...mais gata...e uma msg escrita de uma amiga nova e especial ... no telemóvel !
Abrir ostras. Depois cortar um limão e abrir uma garrafa de vinho branco... bem, bem fresco. Depois era só deixar passar o tempo, tempo, tempo, tempo... Talvez tenha sido uma das coisas mais importantes que aprendi com o meu pai. ...Abrir ostras e ficar horas intermináveis sem ouvir o pingo da torneira.

A vida tal como ela é!

2006-03-21T17:30:00.000Z

Seis anos depois mas no mesmo dia do Equinócio recordo o Mia Couto que a Elsa me leu anos mais tarde...

só somos velhos, quando não conseguimos fazer novos amigos. ..
É bom ser amado assim, e continuar a gostar de ouvir o mesmo concerto de Colónia. Como dizia o Vinícius numa carta à mãe..."quando esse amor fecha um círculo formado por outros amores de natureza diferente, mas da mesma forma absorvente...".

Em Terras de Cervantes

2006-03-14T14:19:00.000Z

La vía para salvar al sefardí no reside en la organización de eventos en los que, de manera perfectamente inútil, mostremos nuestro arrepentimiento por la expulsión de los judíos españoles del territorio peninsular hace cinco siglos: la lectura histórica del suceso queda para los historiadores. A los filólogos nos atañe la responsabilidad del estudio y edición de una ingente cantidad de textos que esperan ver la luz: la caracterización del judeoespañol que nos legaron los dialectólogos es casi exclusivamente de la lengua oral, lo que significa que sus afirmaciones solo reflejan la lengua vigente en el momento de su recopilación. Para conocer las etapas anteriores de la lengua sefardí solo nos podemos servir de los textos escritos; por esto es primordial la tarea de editarlos y estudiarlos para poder dar respuesta a cuestiones que todavía solo se conocen de manera deficiente o incompleta.
La necesidad de acercar el judeoespañol a un público de cuatrocientos millones de hispanohablantes sin provocar extrañeza ni rechazo hace aconsejable la tendencia de escribirlo con un sistema próximo a la norma hispánica. Los apartamientos de la ortografía española que no provocan desconcierto son aquellos que alguna vez han formado parte de la ortografía española histórica, que es pensable que así hubiera llegado a ser la ortografía del sefardí, si las circunstancias históricas no hubieran hecho perder a sus usuarios la familiaridad con la apariencia escrita del español general que tuvieron antes de haber quedado ajenos por siglos a la comunidad hispanófona.Si aceptamos, y no puede ser de otro modo, que el judeoespañol tiene un complejo y rico pasado, no podemos dejar de reconocer que tiene también un importante y atrayente futuro: (re)construir, a través de la recopilación de todos sus testimonios —los que los hablantes aún vivos nos pueden proporcionar de su situación actual y los que los textos guardan entre sus aljamiadas páginas— la biografía de una lengua que se engendró en Sefarad . (ver página 9 )

Um dia a menos pra morte!

2006-03-07T23:11:00.000Z

"Andava há já vinte dias
ao frio ao vento e à fome
às escondidas da sorte...
UM DIA FRACO OUTRO FORTE" ( Sérgio Godinho)

Deus é grande e o Alentejo é outra terrra.
A propósito da conversa com o António Cardoso...A guerrilha do Remexido nao era só apoiada pelos Miguelistas! Em terras de S. Brás não vás sózinho que ainda te distrais...

Um dia destes ainda vos vou falar sobre os Coutos de Alcobaça, os graffittis palestinianos ... ou sobre o Tomé Pinheiro da Veiga!

Tempo tempo tempo tempo

2006-02-28T22:27:00.000Z

"É verdade... agora reparo que eu fui a primeira a fazer a pergunta indiscreta "who are you", como a lagarta no conto da Alice; e que hoje a pergunta me foi devolvida; quem sou eu."
E eu Fokas, vejo e revejo o Tejo que desagua calmamente no Oceano, à bolina... Tal como nos tempos do Fernando seja ele lá quem for! Eu sei que é um anacronismo e sobretudo uma estupidez que nos ilude duma juventude que já não existe e que nos impede de sermos responsáveis, de reflectir correctamente sobre a condição humana, sobre a vida e sobre a morte. Mas não consegui acordar a minha filha para o almoço dos 75 anos da avó!
Vou reler mais uma vez o Nobert Elias!
Mas para quem anda de férias não se esqueçam de ir até Granada...Antes que seja tarde!

Querido poeta

2006-02-17T19:16:00.000Z

Frankfurt, 8 de Novembro de 1963.
Tomzinho querido,
"...Conversei muito com o João ao telefone( ele está no mesmo hotel de Susana em Paris) e fiquei mais quatro dias em Roma, gastando um dinheirão à espera dele, que me prometeu viria de qualquer modo"Vininhas, não saia daí não rapaz!Ih rapaz eu preciso demais falar com você!" . (O gajo claro que não apareceu!).

Um dia se tiver tomates ainda vou investigar a ligação telúrica da Medicina com as Letras. Mas confesso que o tema dava insónia. Pega pois na Parker 51 que te deu o teu avô e manda brasa nesse blog algarvio! Eu fico por aqui a tomar conta do escritório!

Que o mundo compreendeu e o dia amanheceu em Paz...

2006-02-17T11:11:00.000Z

A ausência é uma coisa terrível e pouco ou nada há a fazer contra ela. É um amor que não passa, esse de pai. Vontade de nascer de novo e educar os filhos de novo. Deixar de ser o zé.
Eles desligam apenas os telemóveis e não se dão conta que viemos de uma geração angustiada, errada na sua formação e que teve que descobrir quase tudo por si mesma, deixando sangue e alguns dos nossos melhores pedaços espalhados pela rua.
Ou como dizia o Vinícius... descobrir que o difícil para um homem não é encontrar a sua mulher, é encontrar a sua viúva.., e que belo prazer voltar de novo a ler o Eloy com o seus ataques de seborreia. Maldito judeu que merecia ser excomungado!
Saudades, abraços e ternura.
E para vocês dois, os mais novos... moderação nas boates e nos copos , please!
Pai

Itapuã cobre o mundo baiano:o resto do território é livre!

2006-02-03T23:19:00.000Z

Aprendi com o António a entender que o cheiro a borracha queimada e o da gasolina não são os unicos nem os melhores cheiros do mundo.

Nasci em Lisboa, assumo o meu passado mouro e andaluz e ainda não perdi um festival islamico em Mértola...Andei mesmo uns meses sem grandes progressos a aprender árabe.

Mas ALÁ AK BAR, EU HOJE SOU TAMBÉM DINAMARQUÊS!

Auto-de Fé

2006-02-01T13:50:00.000Z

Ontem conheci um Prof. daqueles que eu gosto. Um Prof. a sério! Leitor de Português em Budapeste, traduziu Imre Kertész, Nobel de Literatura para as nossas delícias turcas de iletrados caminhantes...

Tive a sorte de conhecer um húngaro na minha vida. Falei sempre com o meu chefe em francês... era a nossa "langue coupée" num escritório onde todos falavam alemão. Foi com ele que aprendia a gostar da Hungria, das amantes italianas e das óperas de Vienna. O pai refugiado, veio como médico reumatologista do regente, com o filho mais novo, viver no Estoril, claro! Muitos anos mais tarde na ilha da Madeira fui visitar o mausoléu do último dos Habsburgos. A Europa Central tinha deixado de existir. Ficavam os mortos das duas guerras mundiais e os satélites do império soviético.

O meu chefe, que já era nessa altura um amigo, contou-me uma longa história.... tinha trabalhado na Rádio Europa Livre, tinha sido feito prisioneiro desde a batalha de Budapeste, tinha fugido, e jurou que nunca mais voltava à Hungria... mas voltou muitos anos depois e tempos depois foi prestar a sua homenagem ao último imperador do Império Austro-Húngaro sepultado na ilha da Madeira. A Europa Central sempre foi um mistério para mim. Vienna era o "fin de siécle"! ...Freud, Klimt, Kafka... Elias Cannetti, judeus de todas as nacionalidades e cores. Hiddish e sefarditas.....(Ainda há pouco tempo ofereci antigos selos do Imperador Francisco José com o carimbo da Bosnia-Hersegovina a um a amigo que estava em Belgrado durante os bombardeamentos da Nato). Conheci depois uma versão mais recente das actalidades francesas... Lembro-me de uma noite no Porto. Numa pensão modesta....com rakia e muitos enchidos que não dispensaram as francesinhas para o pequeno almoço... Não dormimos, ou pouco, de manhã fomos apanhar o comboio do Douro. Bebemos umas cervejas para acordar...e no Pinhão...já não me lembro...foi dificil arrancar de lá. O Stefan e a sua mulher sérvia.., opositores de Milosevitsht( Nem eu sabia que o dito Marechal Tito era Croata, nem sonhava com o que se iria passar alguns meses depois... ouvi apenas). Nunca fui aos Balkans...mas tenho um fascinio enorme pela sua história e pelas pessoas que eu conheci por aqueles lados. ... Há poucos tempo, em Marko Turnovo, fui visitar o museu (evidentemente...não existe mais nada para ver por ali) e ouvi falar... vi documentos, fotografias de famílias, dos massacres do levantamento búlgaro contra os turcos. ...A vida é assim... Falei do Kosturica e ninguém achou graça... Quero voltar um dia destes aos Balkans, a Thesalónica com o meu amigo Corto Maltese.... desta vez para falar de coisas mais sérias... É deste império austro-húngaro que eu vi os restos...os versos do Rilke, os massacres nas fronteiras de Trieste....os milhões de mortos e refugiados de sonhos que ainda podiam escrever sem uma decisão judicial em contrário, onde ainda era possível amar nas praias do 28 ( não me lembro do número do vaporetto....)

Nunca fui a Budapeste... mas quero ir! Li o Chico Buarque como todos aqueles que gostam de novidades...mas de repente caiu-me na mão um livro fabuloso, "As velas ardem até ao fim", dum tal Márai Sandor. Fiquei fascinado, quis ler depois outros autores húngaros. Havia um triologia arriscada... Comecei pelo do meio"A Recusa" e depois não parei. Um dia destes vou conhecer Budapeste da mesma maneira como conheci o tal Prof. que vos falei e achei graça ao seu bigode farfalhudo!

Para já fiquei com a Antologia da Poesia Húngara que vou ler e uma dedicatória engraçada.

Fim da tarde em Volendam

2006-01-28T12:04:00.000Z

Saudades de Cabo Verde

2006-01-27T18:38:00.000Z

No mundo moderno em que vivemos a nacionalidade deve ser concebida como coisa única? Em Portugal temos um herói ou vários deles? Quando estou a falar em heróis, estou a falar em pessoas que galvanizam opiniões. Em Portugal tivemos claramente vários heróis nestas eleições. Cavaco Silva porque ganhou à primeira volta. Manuel Alegre porque perdeu por uma “unha negra”. Mário Soares, enfim, fez o que pôde e lutou até ao fim, Jerónimo de Sousa segurou o seu eleitorado e ultrapassou o seu próprio partido nas ultimas eleições autárquicas. Louçã, talvez tenha sido aquele que ganhou menos, mas mesmo assim, lá conseguiu saltar a barreira psicológica dos 5%.
Em colectividades como a nossa, os símbolos máximos da nacionalidade moderna, o presidente, a bandeira, o hino, tem pouca importância e carisma no coração e no quotidiano dos portugueses. Perdem importância quando comparados com outros conjuntos de praticas sociais vigentes no nosso dia a dia. Quantos portugueses vão perder o próximo Benfica-Sporting? Quantos vão almoçar o que houver no domingo entre a família, a amizade, a bebida e a música? Se o Estado diz que somos cidadãos, o emprego, a família e os amigos informam-nos que são as relações que mantemos entre os vários elementos que nos definem no centro e na casa.
Falar de cidadania é pois começar a recusar personalizar o poder, recusando reduzir o jogo democrático e deixar de atribuir culpas apenas ao governo deixando de fora todos os outros componentes da máquina administrativa e judicial. Isso vale também para as críticas aos partidos políticos. Falar de cidadania a nós enquanto cidadãos é lembrarmo-nos todos os dias que existe uma opção de representar a verdade de forma activa e da melhor maneira que se é capaz ou, assumir uma forma passiva, ao resignar-se a ser governado por uma autoridade ou poder.

Não sei a que propósito vêm as saudades de Cabo Verde... Deve ser do frio e da vontade que a primavera desperte !

História do Futuro

2006-01-12T17:26:00.000Z

“O tempo, como o mundo, têm dois hemisférios: um superior e visível, que é o passado, outro inferior e invisível, que é o futuro. No meio de um e outro hemisfério ficam os horizontes do tempo, que são estes instantes do presente que imos vivendo, onde o passado se termina e o futuro começa”.

Padre Antonio Vieira
História do Futuro

A um Portugal mais alegre

2006-01-10T16:33:00.000Z

Esta é a ditosa pátria minha amada. Não.Nem é ditosa, porque o não merece.Nem minha amada, porque é só madrasta.Nem pátria minha, porque eu não mereço A pouca sorte de nascido nela. Nada me prende ou liga a uma baixeza tanta quanto esse arroto de passadas glórias. Amigos meus mais caros tenho nela, saudosamente nela, mas amigos são por serem meus amigos, e mais nada. Torpe dejecto de romano império;babugem de invasões; salsugem porcade esgoto atlântico; irrisória face de lama, de cobiça, e de vileza, de mesquinhez, de fatua ignorância;terra de escravos, cu pró ar ouvindo ranger no nevoeiro a nau do Encoberto;terra de funcionários e de prostitutas, devotos todos do milagre, castosnas horas vagas de doença oculta;terra de heróis a peso de ouro e sangue, e santos com balcão de secos e molhados no fundo da virtude; terra triste à luz do sol calada, arrebicada, pulha, cheia de afáveis para os estrangeiros que deixam moedas e transportam pulgas, oh pulgas lusitanas, pela Europa;terra de monumentos em que o povo assina a merda o seu anonimato;terra-museu em que se vive ainda, com porcos pela rua, em casas celtiberas;terra de poetas tão sentimentaisque o cheiro de um sovaco os põe em transe;terra de pedras esburgadas, secas como esses sentimentos de oito séculosde roubos e patrões, barões ou condes;ó terra de ninguém, ninguém, ninguém:eu te pertenço. És cabra, és badalhoca, és mais que cachorra pelo cio, és peste e fome e guerra e dor de coração. Eu te pertenço mas seres minha, não.

Jorge de Sena

Campanha Alegre

2006-01-09T23:06:00.000Z

Os bens de poucos sofrem a ameaça dos males de muitos
O Demônio é pobre
Lambem-se enquanto você come, espiam enquanto você dorme: os pobres espreitam. Em cada um se esconde um delinquente, talvez um terrorista. Os bens de poucos sofrem a ameaça dos males de muitos. Nada de novo. Tem sido assim desde quando os donos de tudo não conseguem dormir e os donos de nada não conseguem comer. Submetidas a um acossamento durante milhares de anos, as ilhas da decência estão encurraladas pelos turbulentos mares da vida desgraçada. Rugem as ondas sucessivas que forçam viver em sobressalto perpétuo. Nas cidades de nosso tempo, imensos cárceres que prendem os prisioneiros ao medo, as fortalezas dizem ser casas e as armaduras simulam ser trajes. Estado de sítio. Não se distraia, não baixe a guarda, desconfie: você está estatisticamente marcado, mais cedo ou mais tarde terá que sofrer algum assalto, sequestro, violação ou crime. Nos bairros malditos espreitam, ocultos, remoendo invejas, tragando rancores, os autores de sua próxima desgraça. São vagabundos, pobres diabos, bêbados, drogados, carne de cárcere ou bala, pessoas sem dentes, sem rumo e sem destino. Ninguém os aplaude, porém os ladrões de galinha fazem o que podem imitando, modestamente, os mestres que ensinam ao mundo as fórmulas do êxito. Ninguém os compreende, porém eles aspiram serem cidadãos exemplares, como esses heróis de nosso tempo que violam a terra, envenenam o ar e a água, estrangulam salários, assassinam empregos e sequestram países.

Eduardo Galeano
Le Monde Diplomatique , Agosto de 2005

2006-01-07T19:06:00.000Z

Eu não quero pátria, quero mátria, quero fátria!

(Caetano Veloso)

2006-01-07T18:06:00.000Z

Pátria, o que é?
(…) O povo não usa sequer este vocábulo. Mais exacto de ordinário nas suas expressões que as classes elevadas, ele fala muitas vezes na sua terra, nunca na sua pátria. É que a primeira palavra corresponde-lhe a uma ideia; é a tradução de uma coisa possível, compreensível, simpática para ele: a segunda representa-lhe uma coisa abstracta, vaporosa, vaga, que não diz nada nem à sua limitada inteligência, nem ao seu coração.
A ideia complexa de pátria concebem-na as classes superiores, cujos horizontes intelectuais são mais vastos, e entre as quais a faculdade da generalização se desenvolve desde a meninice, pela educação e pelo hábito, ao lado dos sentimentos, que aliás lhe são comuns com o povo a esse respeito. São elas que constituem o laço desses diversos patriotismos locais, que lhes dão unidade, que sem os destruir os organizam para estribar sobre eles o sentimento geral da nacionalidade.
Alexandre Herculano, 1853 – Opúsculos Tomo I", Edição organizada por Joel Serrão, 1983 Livraria Bertrand, pp.394-95.